La soledad del corredor de fondo

Adiós

2008-12-30T09:11:00.002+01:00

Hace poco más de un año que empecé a escribir este blog. Lo hice porque quería contar mi carrera en el maratón de NY pero, más allá de eso, nunca tuve muy claro el objetivo del blog.

Después de un año de contar otras cosas, lo cierto es que estoy en un punto muerto en el que escribir se ha vuelto más una obligación a veces molesta que algo ilusionante. Así que le pongo punto final ahora. Sólo le veo dos posibles sentidos a un blog: que aporte algo al que lo hace o que aporte algo a quien lo lee. Y, como me da la impresión de que ni lo primero sucede ya, ni lo segundo tampoco ha sucedido nunca, mejor dejarlo aquí.

Muchas gracias a todos los que os habeis tomado la molestia de pasar por aquí de vez en cuando y gracias infinitas a los que, además, me hacíais comentarios sobre lo que escribía.

Mis dos medias maratones de montaña

2008-12-16T11:37:00.014+01:00

El domingo corrí dos medias maratones de montaña, y la dos fueron en el mismo sitio: la Serra d'Olta. Y no me equivoco al contar, fueron dos: la primera y la última.

El día empezó de noche, a las 7 menos cuarto de la mañana, cuando me levanto y desayuno. Quince minutos después salgo al frío de la mañana y ya empiezo a arrepentirme de la decisión. Pero eso no es nada cuando llegamos a Calpe y vemos la ventolera que hacía en el pueblo. Un aire frío que no auguraba nada mejor para cuando llegáramos a la montaña. Ya nos habían avisado del viento, pero la verdad es que aún resultaba intimidado. Corrí con mallas y guantes.

Allí nos tomamos un cortado calentito, en la cafetería del polideportivo, junto con David y los Runnercuestas, con los que compartimos el viaje. También compartimos momentos antes de la salida con Paco Navarro, que me había recomendado la carrera y amigos, con los que nos hicimos la foto, cortesía de Alberto Costilla. A la hora de dar la salida ya había calmado un poco el viento, aunque seguía haciendo frío. Salimos poco antes de las diez y, enseguida, nos metemos en un camino de tierra, por el que discurrimos, muchas veces en fila india, unos 3 kilómetros.

Llega un momento en el que tenemos que coger incluso una escalera para salvar un desnivel grande y, tras cruzar un túnel cortito, a partir de ahí, empezamos de verdad a subir la ladera de la montaña por caminos ya propiamente de montaña. Ahí empecé a comprender que, realmente, aquello iba a tener mucho de montaña y poco de carrera. Aunque todavía no me imaginaba cuanto.

A partir de ahí, por caminos siempre ascendentes por los que apenas cabían mis anchas espaldas, vamos subiendo mal que bien, andando a tramos y corriendo otros. Pero cuando la cosa se pone cuesta arriba de verdad no hay carrera que valga. Todo son caminatas. A veces, como en la pedrera que había un kilómetro antes de meta, directamente escalando, teniendo que apoyar muchas veces las manos para poder seguir subiendo. A cuatro patas. Después de un pequeño descansillo en la cuesta, en el que tampoco se podía correr porque era todo rocas -de ahí tiene mi empeine un bonito recuerdo, en forma de moratón-, llegamos a la cima, a 587 metros de altura, más o menos kilómetro 10 de carrera. Hasta ahí no creo que hubiera corrido más de 5. Pero la bajada fue aún peor.

Fundamentalmente, debido a que no había comido bien. Me había tomado un gel en el primer avituallamiento pero, cuando llegué al segundo, ya tocado, no quedaba comida. Hasta el segundo avituallamiento ya había empezado a pasarlo mal, puesto que las bajadas eran aún peores que las subidas. No llevaba calzado adecuado y no estaba acostumbrado a descensos rápidos, así que, entre unas cosas y otras, iba casi más despacio subiendo que bajando. Después de una bajada, volvía otra vez un ascenso que sería más o menos de un par de kilómetros, pero que a mí me parecieron veinte. Era por una pista en la que, con fuerzas, hubiera podido correr. Pero, por primera vez desde que estoy corriendo, estaba completamente vacío. Sin fuerzas. Así que, mal que bien, trotaba a ritmo cochinero y andaba las más de las veces.

Cuando subimos este último repecho, a partir de ahí todo fue cuesta abajo. Pero, dado lo estrecho del camino y lo inseguro y flojo que andaba yo, no pude acelerar nada hasta los últimos 4 kilómetros, donde volvíamos por donde habíamos salido al principio. Primero, debido a que estaba sin fuerzas y ligeramente mareado. Segundo, por la dificultad de la bajada, que me hacía a mí imposible otra cosa que no fuera andar.

En el tercer avituallamiento sí que quedada comida, afortunadamente, y me comí un buen puñado de higos secos que, junto con los vasos de bebida isotónica, me ayudaron a poder correr un poquito en los últimos kilómetros, para acabar en 2:49 la carrera. Aún lejos de las 3 horas y media que daba la organización -por cierto, muy bien organizada y señalizada, lo que tenía su dificultad teniendo en cuenta por dónde transitaba- para acabar.

Como más arriba he señalado, no creo que vuelvan a encontrarme para algo así. Al menos, no de momento. Básicamente, debido a que no me gustó demasiado, ya que a mí lo que me gusta es correr, no trepar por las montañas. Lo que a mí me apetece es salir a trotar un rato y, mal que bien, acabar las carreras sin tener que pararme. Pero, la verdad, tener que pararme porque pasamos por sitios estrechos en los que sólo cabe uno, subir escaleras, escalar con las manos, bajar agarrándome de los pinos, ir con mil ojos para que la roca en la que me apoyo no se vaya... pues no me gusta.

Seguro que a mucha gente le gusta, y lo comprendo perfectamente, ya que es más agradable correr por el campo. Pero yo lo veo algo más cercano al montañismo que al atletismo. Lo veo más cercano a una excursión por el campo, al senderismo, que a una carrera. Y a mí lo que me gusta es correr, no hacer montañismo. Además, de subir y bajar barrancos, de pinos y de rocas ya tuve bastante cuando era pequeño y veraneaba en un sitio muy parecido a donde corríamos. A lo mejor, si corriera maratones en los Alpes, como mi amiga Syl, pues a lo mejor las vistas y los sitios por los que corría me compensaban. Pero, realmente, el bosque mediterráneo de esta zona, pinos, rocas, barrancos y el mar, los tengo ya muy vistos.

Así que, ya os digo, a cada uno le gusta lo que le gusta. Y a mí lo que me gusta es correr. En las fotos que se acompaña se ve el tipo de carrera que fue. Y aún mejor en el vídeo que va debajo. Mil gracias a Alberto por grabarlo y por las fotos que comparte con los que bastante hacemos con aguantar para encima hacer fotos y vídeos.

Media Maratón de Montaña Serra d'Olta

2008-12-11T12:08:00.004+01:00

Al final me he decidido y el domingo correré la M.M. de Montaña Serra d'Olta, en Calpe. Después de varias medias de asfalto, está será la primera de montaña que corro. A ver qué tal es la experiencia, porque no las tengo todas conmigo. Eso de subir los 567 metros que son el punto más alto en poco más de 5 kilómetros me tiene un poco mosca. Pero, bueno, si tuviéramos un poco de sentido común no nos pegaríamos esas palizas que nos pegamos.

La próxima semana prometo traer fotos y comentar la experiencia. Ahí abajo os dejo el recorrido y, lo que más asusta, el perfil.

Haka vs Twickenham

2008-12-02T12:18:00.004+01:00

Absolutamente espectacular. El sábado pasado vi en directo el Inglaterra vs Nueva Zelanda, partido amistoso de rugby, y lo que pasó antes del partido es una de las cosas que más me han impresionado de todas las que rodean al mundo del deporte.

Para el que no esté familiarizado con la tradición, la selección de rugby de Nueva Zelanda, los All Blacks -considerados el mejor equipo de rugby del mundo, aunque haga ya 21 años que no ganan la Copa del Mundo- hacen ante de sus partidos una danza tribal maorí, conocida como Haka, de la que hay varias versiones. Es una forma de impresionar al contrario: gestos, gritos, miradas desafiantes... Es uno de los rituales del rugby. Los himnos previos y la haka apetecen verlos antes de los partidos casi tanto como el propio juego posterior.

Frente a la haka, el equipo contrario puede adoptar varias posiciones. La más habitual es colocarse frente a ellos, aguantando la mirada, aparentando no dejarse intimidar, hasta que termina. También he visto equipos -los menos- que daban la espalda a la Haka o que hacían un corro y no miraban al contrario. Pero lo que vi el sábado no lo había visto nunca -tal vez haya pasado más veces, yo no lo he visto, no con esa intensidad-.

Porque no fueron los jugadores contrarios los que desafiaron a los neozelandeses, sino que fue el público de Twickenham, el estadio inglés donde la selección juega sus partidos, los que se opusieron a la haka. Cantaron a voz en grito, más de 80.000 gargantas, el Sweet low, sweet chariot, la canción que tradicionalmente le cantan a su equipo los seguidores ingleses. Y lo hicieron tan fuerte que, realmente, por una vez, impresionaba más oír al publico cantar que a los All Blacks hacer la haka. Aún con los micrófonos direccionales enfocados a Weepu, dirigiendo la haka y con todos los All Blacks gritando, sólo les ve apenas mover la boca sin que casi nos llegue el sonido. Tal es el estruendo de la gente gritando.

Tal vez ese espíritu fue el que llevó a los ingleses, hoy por hoy muy inferiores a los neozelandeses, a aguantar 60 minutos el partido igualado, aunque en los últimos 20 se vinieran abajo estrepitosamente, perdiendo 6-32. Pero, ese día, el espectáculo estuvo también antes del partido.

Han vuelto!!!

2008-12-01T10:38:00.004+01:00

Belle and Sebastian sacan disco nuevo!! Bueno, realmente no es nuevo. Todavía esperamos con ansia el disco que sacaran, se espera, en primavera. De momento, nos regalan para navidad las grabaciones que hicieron para la BBC, canciones mayoritariamente del disco rojo, If you're feeling sinister, el mejor, además de alguna canción no grabada previamente -como (My girl's got) Miraculous Technique-. La mayoría ya las tenía, bajadas de internet junto con las John Peel Sessions. Pero ahora las tengo en bonito, con su carátula y con una calidad de sonido, obviamente, infinitamente superior.

Además, se ha editado en dos versiones. Una, sólo con las BBC sessions, y otra que incluye un concierto en Belfast en 2001, fundamentalmente del disco verde, The boy from the arab strab, además de algunas versiones de The Beatles -Here comes the sun-, Lou Reed -I'm waiting for the man- y Thin Lizzy -Boys are back in town-. No sé yo quién va a optar por la primera, con un solo CD, pudiendo tener por poco más los dos. De todas formas, por si alguien le da por comprarlos, tener cuidado en elegir esta segunda edición.

Os dejo con una versión en directo de Sleep the clock around, una de mis favoritas de las que se incluyen.

Media Maratón de Elda y próximas carreras

2008-11-27T11:02:00.004+01:00

El domingo pasado corrí mi decimotercera media maratón y fue en Elda, donde no había estado. De hecho, de las 13 medias que he corrido sólo he repetido la de Elche -tres veces- y la de Santa Pola -dos veces-. El resto han sido diferentes: Benidorm, Petrer, Elda, Aspe -donde sí espero repetir este año-, Torrevieja, Lorca, Alcantarilla y Molina de Segura.

La mañana empezó medio regular, ya que cuando llegué, sobre las 9 de la mañana, hacía mucho más frío del que pensaba. El coche me marcaba 9 grados, pero el viento del norte hacía que la sensación fuera de mucho más frío. Y yo con pantalón corto y camiseta de manga corta. Como no me va mucho pasar frío, me compré una camiseta de manga larga en un puesto que había allí y medio me apañé. La conjunción cromática con el pantalón que llevaba -verde no era muy allá, pero me apañé. La verdad es que luego, conforme avanzó la carrera, el sol calentaba más y, salvo un par de sitios, donde el viento frío pegaba de frente, la verdad es que no hacía mal tiempo.

Sí me sorprendió no ver a mucha gente de Elche por allí. Lo cierto es que apenas había corredores del KM 21, que suelen ser frecuentes en estas citas cercanas. De hecho, sólo conocía a dos personas de las que corrían. Al Negro, Alberto, de Elche, y a María, de Guardamar. Como el Negro es muy feo, mejor hacerme la foto con María, y ahí nos tenéis a los dos antes de la carrera, todavía muertos de frio. Luego fuimos toda la carrera casi pegados y entramos al mismo tiempo a meta.

En cuanto a la carrera, no creo que repita. Lo mejor de todo fue la organización, todo funcionó muy bien: los accesos, el aparcamiento, la recogida de dorsales, los vestuarios, el guardarropa, la señalización de la carrera, los avituallamientos... Lo que no me gustó fue el recorrido: tres vueltas por Elda, con muy poca animación, se hace bastante aburrido al final. Hice 1:47:36, casi mi mejor tiempo, que es de 7 segundos menos, el año pasado en Petrer. Sinceramente, esperaba acercarme al 1:45, pero no las tenía todas conmigo. Me sentí bien casi toda la carrera pero el último kilómetro, con el viento de cara, se me atragantó, y ahí me dejé casi un minuto. Pero, en conjunto, buenas sensaciones.

De ahora en adelante, tengo casi todo el calendario cerrado. Estoy ya inscrito a las medias de Aspe -21 de diciembre-, Santa Pola -18 de enero- y al maratón de Barcelona -1 de marzo, empiezo con la preparación en diez días-. Además, quiero hacer la media de Orihuela -el 8 de febrero- ya que me viene perfecta en mi preparación de Barcelona. Luego haré la de Elche -29 de marzo- y me gustaría hacer también la de Almansa, en mayo, donde no he estado nunca y que todo el mundo habla muy bien. Y tengo la duda de una carrera que me ha mandado esta mañana Paco Navarro. Es una media maratón de montaña el próximo día 14 de diciembre, en Calpe, Serra d'Oltá, subiendo el Peñón de Ifach. Me apetece hacer una carrera de estas de montaña, a lo mejor me apunto. Me lo pensaré un poco.

Hoy es el primer cumpleaños del blog

2008-11-20T10:43:00.003+01:00

Pues eso. Que hoy hace ya un año que empecé a escribir este blog. Lo empecé porque quería revisar mis primeras impresiones escritas del día del maratón de NY, respecto al que, tras releer las primeras crónicas que hice, me quedé con mal sabor de boca. Demasiado en caliente. Así que conté la historia de manera más extendida, con fotos, y con un poco de perspectiva.

En este año he ido contando cosas que me han pasado, que no me han pasado o que espero que me pasen. Ha habido entradas entrenidas y auténticos ladrillos. Canciones que os han gustado y otras que no venían a cuento.

Lo cierto es que muchas veces me planteo, ¿para qué hago esto? ¿Cuál es el objetivo? Muchas veces me da un poco la depre y pienso, aparte de Syl -gracias, monja-, que es la más asidua, de Haruki, de Revuen, de Kele, de Mauri o de Paco -y, a lo mejor, de alguno más que no recuerdo-, no parece que lo que aquí escribo interese mucho.

Como vereis, he puesto un mapita en la parte superior derecha de la pantalla. Supuestamente, recoge los puntos desde los que se ha conectado alguien al blog en las últimas fechas. Digo supuestamente ya que, me ha registrado visitas de Japón, Singapur, Malasia, India, México, Colombia, Argentina, Chile, EEUU, Francia, Alemania... además de muchas de España. Y, sinceramente, dudo mucho que alguien en todos esos sitios tenga el más mínimo interés en lo que escribo.

Por eso, os voy a pedir un favor, como regalo de "cumpleaños". Cuando entreis, aunque haya sido por error, hacerme un comentario, por pequeño que sea -"hola", "feliz cumpleaños", "eres un pedante insufrible"-, sin decir quién soi si no quereis. Y así sabré que, aunque no a todo el mundo le interese comentar algo, es cierto que de vez en cuando alguien, además de los 8 ó 10 que ya conozco, se toma la molestia de pasar por aquí. Gracias.

De momento, yo ya he encontrado quien me cante el cumpleaños feliz.

Rugby

2008-11-18T12:10:00.003+01:00

Os transcribo a continuación un excepcional artículo sobre el rugby que he leído en este blog http://ornat.blogia.com/2008/111601-cosa-nostra.php. Si habeis jugado al rugby -especialmente en la delantera pero, realmente, da igual el sitio- leedlo obligatoriamente, os va a gustar mucho. Si no habeis jugado pero os gusta, también os lo recomiendo. Y, si ni os gusta el rugby ni pensais que os interese el tema, pero os gustan leer artículos bien escritos, también deberíais echarle un vistazo.

El rugby es como la mafia, pero sin asesinatos. Está basado en la lealtad, el honor, la conciencia grupal, los ajustes de cuentas, el tráfico de sustancias y los parentescos inventados. Es una famiglia. Sobre todo en la delantera, aunque se han documentado casos de amistades morganáticas con la gente de la línea, esa gente. Conforme el número de la espalda crece hacia el 15, aumenta la desconfianza de los delanteros, que componen la infantería con traje y corbata negros, como reservoir dogs. La vida debería ser como una melé, pero con colonia para niños. No hay caretas y todo el mundo se conoce bien. Al que se pasa de la raya, se le ajusticia en la siguiente ocasión de forma que parezca un accidente. Los demás callan, otorgan, participan o calculan dónde y cómo reparar los daños. La ley del silencio la entiende todo el mundo. Hay que descreer de los delanteros que hablan con el contrario.

Fuera de la melé, el universo se torna voluble y desleal, y cualquiera sabe que conviene desconfiar de sus normas y aún más de la corrección política: que ahora no se puede pisar y que el balón tiene que salir rápido por el bien del espectáculo. Esas cosas. Fuera de la melé, todo el mundo es un extraño o se comporta como tal. El 10 suele venir de otro país, de otro rango social, profesa religiones de moda y bebe Aquarius después de los partidos. Su única posibilidad consiste en haber nacido en Ejea, aunque su apariencia continúa siendo extraña porque se comunica en ese idioma que se habla en Ejea y que sólo le entienden sus paisanos y el 12, su lugarteniente, el tipo feroz que le hace el trabajo sucio. Nuestro 10 es de Ejea de los Caballeros, un lugar repleto de truhanes: por eso juegan tan bien al rugby. Truhanes y caballeros. Las labores del 10 en el campo se reducen a cuestiones funcionariales o de poco calado, como recitar contraseñas numéricas, hacer extrañas señales con los dedos por la espalda a los chicos de la diagonal y utilizar términos como cruz, salto, falsa o toda, convenientemente mezclados para impresionar a los que le escuchan. Cuantos más balones se le caen, más aprecio le tienen los delanteros, que se dan el gusto de volver a la melé. Además de eso, el 10 patea a palos siempre que no haya un delantero que pueda hacerlo, lo que suele ser raro porque en el paquete menudean los superdotados. El 10 acostumbra a quejarse de que los delanteros se interponen en la línea de pase entre él y el 9. Y amonesta a los que lo hacen, explicándoles la necesidad de mantener limpia esa vía de salida. Los delanteros asienten y por dentro sonríen. Todo el mundo sabe que se trata de un comportamiento deliberado: el 9 sólo debería abrir la pelota cuando los delanteros lo decidan o se hayan divertido lo suficiente con sus tuercas y tornillos, jugando al enredo con los cuerpos y la pelota. Hacerlo al revés constituye otra de las muchas perversiones que el espíritu del juego ha sufrido desde su nacimiento.

El 12, el primer centro, puede ser el único jugador que un delantero respeta en toda la línea de tres cuartos. De hecho, juega en una posición envidiable si no fuera porque no participa en las melés. Dicen que hay un segundo centro, pero no está demostrado. Así como podemos constatar la existencia de dos pilares, dos segundas (que entre los dos no suelen hacer medio), dos flanker y dos alas, la existencia del segundo centro, sospechamos, no pasa de ser una formulación teórica de los entrenadores, que han inventado la figura para desconcertar a los que juegan y sostener así su presunta ascendencia sobre el grupo. Si el segundo centro de verdad existe, constituye un ente innombrable y el sentido de su vida consiste apenas en darle conversación al ala. Nadie ha confesado jamás haber hablado con un ala en el campo de juego, por tanto el segundo centro no existe. ¿De qué se habla con un ala, en cualquier caso? Si te los encuentras en el tercer tiempo te parece estar metido en un ascensor y sólo se te ocurre comentar el tiempo: “Qué buen día hacía hoy para jugar, eh”. Cuando los ves pasar cerca en el campo, a los alas dan ganas de preguntarles por la familia: si ya se casaron o qué tal están sus padres.

El 12, sin embargo, es otra cosa. El primer centro o inside pasa el tiempo en una violenta dicotomía vital que consiste en chocar contra las paredes y aplastar a los hombres. No se les puede dejar solos en una habitación y suelen dormir en cuartos mal ventilados. De ahí sus angustias. Morfológicamente, el 12 tiende a una engañosa redondez corporal y acostumbra a sufrir el síndrome de la bala de cañón: cuando se lanza en velocidad quiere arrancarle las piernas al que se cruce. Como buen depravado, le gusta sufrir y hacer sufrir. Aspira a placar y a que lo plaquen. Digamos que querría hacer las dos cosas al mismo tiempo y en cada jugada, si fuera posible. Es sexualmente hiperactivo y aficionado confeso a las parafilias. Tiene peligro dentro y fuera del campo. Fuera, hay que vigilarlo de cerca: lo mismo trata de intimar con una menor de edad que con el tercera de su propio equipo. En el campo son gente válida. Sí. En su psicopática mentalidad, el ideal de vida consiste en esta jugada: recibir la pelota, enfilar al apertura contrario, derribarlo, ponerle el sello en la frente al 12 rival, derribarlo, convocar a un par de terceras del otro equipo a la fiesta, cruzarles el codo en la boca, derribarlos y, cuando entrevé que el zaguero opuesto viene al cierre con intención de placarlo, soltar la pelota al primer amigo que pase por ahí, dejándose las manos libres para chocar felizmente contra el 15 o el muro del final del campo. Los primeros centros suponen casos extremos, muchachos que quieren placar también en el ataque y se las arreglan para hacerlo, aunque sea a costa de la lógica del juego. No faltan los que, cuando tienen la pelota, en lugar de buscar el intervalo que hay entre los hombres, buscan a los hombres que hay entre los intervalos, llegando a retroceder en busca de un contrario o ajustar la carrera para dejarse alcanzar y así poder atizarle a gusto al defensa. Naturalmente, un delantero ha de animar este tipo de comportamientos y aun ensalzarlos. También porque el primer centro observa la decente costumbre de romper cerca de los agrupamientos, lo que siempre es de agradecer. En fin, hay que reconocerlo: el centro es un hombre. No es un delantero, pero es un hombre. Todo no se puede tener.

Otro de sus méritos es que está a tres números del zaguero, un tipo despreciable al que le gusta jugar con el pie, se mancha poco la camiseta y suele ser guapo. En ocasiones marca ensayos pero casi nunca es el hombre del partido. Por las noches, el zaguero gimotea en su casa porque no comprende esa contradicción: ser la estrella y que nadie lo reconozca. A menudo, los primeras líneas incluso ignoran cómo se llama el zaguero de su propio equipo. Cuando el entrenador recita la alineación, el primera línea se queda en el cuatro o el cinco. El resto de nombres apenas los oye. Está todavía calculando las señas verbales que ordenan las touches, en su inútil intento por memorizar si en las de campo propio que saca su equipo entran cuatro, cinco o todos, si hay mol, peel off, ruptura de la primera torre, pase a ras o palmeo al nueve. Por eso, porque tiene cosas mucho más importantes de las que ocuparse, asuntos que conciernen de verdad al bienestar de la familia, ningún primera línea que se precie recordará jamás el rostro del 15 contrario. Así como los leones y felinos depredadores poseen una visión con una delgada franja de enfoque horizontal, que les permite localizar a sus presas en el horizonte pardo de la sabana, la naturaleza ha dotado a los primeras líneas con una variación óptica: la profundidad de campo de su mirada es mínima. Enfocan al morrillo del pilar opuesto, la carne que rodea los trapecios y las zonas erógenas del cuello y los parietales, donde uno intenta hacer diana. O sea, hacer daño cruzando un cabezazo. La ciencia no ha explicado todavía esta particularidad de los primeros líneas. Los demás prefieren reírse de ellos y explicar que los balones se les caen de las manos porque son lentos, torpes o tienen un dedo del tamaño de dos. No es así: es que no ven, sin más. Los primeras viven en estricto primer plano y son felices con eso. Nunca han visto a un zaguero salvo en el vestuario. En el tercer tiempo, el tipo que jugó de 15 es como el público de la grada: gente a la que le gusta ver rugby, pero no les apetece llenarse de barro ni que les den golpes. En el fondo, hay que agradecerles que vengan y aplaudirles al final en reconocimiento a su tangencial labor.

Ahora hablaremos del medio de melé, uno de los casos más terribles en cualquier equipo de rugby. El 9 opera en el paso fronterizo entre la realidad y la ficción, la melé y el resto del mundo. Cuando el entrenador divide a línea y melé, los nueves siempre se quedan un momento parados, tratando de descifrar a qué lado deben ir. Esa crisis de identidad los afecta, a veces de modo fatal. Todos sabemos que, en conciencia, el medio melé viene a ser un proyecto de delantero al que la naturaleza no lo dotó como es debido: no le llegaron los kilos, la altura ni la inteligencia para jugar en el paquete. Piensa demasiado. Lo obliga su equívoca condición. Dicho sin ánimo ofensivo, el medio de melé viene a ser un transexual, un caso de hormonas equivocadas. Se comporta como un hombre, está musculado, acostumbra a ser recio y muestra arrojo, aunque todo en un cuerpo resumido, sin la expansión fisiológica de un auténtico macho de la melé. Su jugada preferida lo denuncia: en cuanto puede, se mete en el ruck y maulla de felicidad cuando, mientras auténticos hombres lo aplastan y rodean, oye gritar a los que se han quedado donde debería estar él: “¡¡¡No hay medio, no hay medio!!!”. El pick and go consiguiente, que le da tiempo a levantarse y retomar sus obligaciones, lo devuelve a la realidad. El resto del tiempo va de aquí para allá detrás de los gordos y éstos le permiten que mande, que les diga dónde empujar y dónde no, siempre que no contradiga su propia opinión y les compre cervezas en el tercer tiempo. El medio de melé querría ser como los muchachos de la primera línea, por eso suele beber mucho y masticar con la boca abierta. Sus intentos pueden quedarse en lo patético. Los muchachos de la primera línea modelan sus cuerpos, ganan y pierden kilos con estupenda facilidad, saben bascular la barriga para diversión de los demás, satisfacen dos veces a las damas (cuando se ponen sobre ellas y cuando se quitan de encima) y, sobre todo, pueden dar de tetar a los bebés de su propio pecho. Además, cuando ya no producen leche porque la edad los ha traicionado, se van al gimnasio a endurecerse las aristas, mientras un endocrino les entrega una tablilla y les mide la grasa corporal. De pronto pierden 15 kilos y corren como si se hubieran comido una liebre. Los primeros líneas son longevos, juegan hasta los 40 y más allá. En la vida real, esa amoralidad metabólica de los primeros líneas contraviene la moda y da lugar a muchas opiniones. Es verdad que no pueden comprarse camisas en Zara, pero en el campo de juego su excelencia física supone una ventaja que se suma a otra de orden moral: los primeros líneas son los depositarios del rugby auténtico, original, primigenio y único. Eso no se puede negar...

En el principio, el rugby fue un pack de 15 delanteros en inacabables moles de los que nunca salía la pelota. Rara vez. Si salía, quedaba transgredida de inmediato la naturaleza lógica del juego. Para qué correr. ¿Para llegar antes? ¿Acaso no da más gusto llegar empujando? Recorrer 35 metros arrastrando cuerpos, triturando carne, pisando cadáveres… Eso es un ensayo. Los ensayos por velocidad, contrapié y combinación quedan bien para las chicas de la grada y los espectadores de la televisión. Qué diferente de esas alegres montoneras articuladas en la que doce sujetos se derrumban sobre la hierba en la zona de ensayo, entre bufidos, pedos y ladridos de pedregosas gargantas. Al levantarse, al menos cinco de ellos proclaman haber sido los autores de la marca: yo tenía un dedo, el mol lo inicié yo, sin mi empuje jamás habríamos llegado, árbitro apunte mi nombre, soy el uno, bien gordos bien. Y otro sonríe porque fue el autor intelectual: jugamos con el segundo saltador, mol estable y empujamos hasta los almendros, les dijo antes de sacar la touche. En el Seminario, Angelito Largo definió las intenciones de una melé con esa frase: hasta los almendros, en referencia a los arbolitos que lindan con los campos de Tarazona y el fondo de la línea de marca. Quiere decirse que hay que pretar los culos y abrochar hasta perder la conciencia. Empujando hasta que se aflojen los esfínteres.

En el fondo, la familia descansa sobre los hombros de los primeras líneas. Todos lo saben y lo reconocen en cuanto se emborrachan y se ponen cariñosos. Porque la gente, ahí afuera, sabe que puede contar con ellos. Si alguien deja una cuenta pendiente, le meten una cabeza de caballo en la cama al talonador contrario. Muéstrenme un zaguero capaz de eso.

Francisco Nixon en Elche

2008-11-11T10:17:00.002+01:00

El domingo día 16 a las 19:00 horas -día y hora un poco raros, es cierto-, en el flamante Centro Cultura L'Escorxador, de Elche, actúa Francisco Nixon. Cantante primero de Australian Blonde y luego de La Costa Brava, está a punto de sacar su segundo disco en febrero, después de Es Perfecta, con una preciosa foto de Nadia Comanecci en la portada. A ella dedicaba también la primera canción del disco.

Allí estaré el domingo por la tarde, os lo recomiendo vivamente. Lástima que no haya podido ser La Costa Brava la que diera este concierto. Bueno, realmente, la lástima es por qué no pueden venir ellos, ya disueltos tras la muerte de Sergio Algora (q.e.p.d.), no que no puedan venir en sí.

Explicación accesible sobre la crisis financiera

2008-11-06T18:07:00.003+01:00

Me encuentro con el siguiente vídeo en Youtube. Se trata de una entrevista de Buenafuente a Leopoldo Abadía, un señor genial que explica la crisis económica actual de manera cojonuda. Realmente, no tengo conocimientos de economía -me quedé en aquello de los cañones y la mantequilla- y, aunque lo que le oigo contar concuerda con lo que yo, más o menos, tengo entendido que pasa, me da la impresión de que acierta bastante. Pero, además de eso, es que tiene una forma de contarlo que engancha. Me parece un contador de historias excelente. Mira que yo no suelo aguantar estos vídeos largos de youtube, pero este lo he visto entero. Y me ha gustado mucho. Parece que es un fenómeno de internet, tal vez alguno de vosotros lo conozca ya. Para los que no, ahí os dejo la entrevista.

Si queréis saber más, el individuo tiene un blog en google. Pero un blog de verdad, no como éste, con millones de visitas. Tiene un diccionario de la crisis muy completo. Espero que os sea útil. Al menos, os divertiréis un rato.

Hoy hace un año

2008-11-02T13:20:00.004+01:00

Pues, eso, que hoy hace un año que estaba en las campas de Fort Wardworth, pasando un frío moderado y esperando que sonara el cañonazo que marcara el inicio del maratón de Nueva York, mi primer maratón. A esta hora, las 7.30 en Estados Unidos, ya habíamos bajado del ferry de Staten Island y los autobuses nos habían llevado a la zona en la que los casi 40.000 participantes estábamos a punto de iniciar esta experiencia inolvidable.

Hoy, volviendo la vista atrás, me doy cuenta, fundamentalmente, de una cosa. Lo que desaproveché la ocasión. Mi ilusión era hacer mi primer -y, entonces no sabía si único- maratón en NY. Y, aunque resulta una idea bonita, que pude llevar a la práctica, lo cierto es que debutar en NY es como si a alguien que nunca ha bebido vino le dan su primer vaso de Vega Sicilia. Le podrá parecer mejor o peor, pero no podrá comparar, y, hasta que luego no haya bebido muchos otros vinos diferentes, no podrá apreciar lo que en su momento probó. Eso es lo que me ha pasado.

No pude apreciar la experiencia en toda su intensidad porque no tenía con qué compararla. Ni tenía tampoco la perspectiva suficiente para juzgarla. Hoy, después de varias carreras y un maratón más, voy poco a poco comprendiendo dónde estuve, por qué calles corrí -entonces, maldiciendo las aglomeraciones, en vez de disfrutar plenamente del ambiente-. Y empiezo, poco a poco, a sacarle el jugo que entonces no estaba capacitado para extraer.

Así que, en un rato, cuando a las 15:00 me siente delante de la tele para tragarme en Eurosport la retransmisión entera, primero la carrera femenina -donde disfrutaré de Paula Radcliffe-, luego la salida masculina y, después, las magníficas imágenes de esa salida majestuosa por el puente de Verrazzano, seguro que no podré evitar que la nostalgia me haga derramar unas cuantas lágrimas. Y me haga la promesa de que, igual que ese fue mi primer maratón, también será mi último.

There's probably no God. Now stop worrying and enjoy your life.

2008-10-27T10:29:00.003+01:00

Esta es la campaña que una asociación humanista ha promovido en el Reino Unido. Viene a significar, más o menos, "Probablemente, Dios no existe. Ahora, deja de preocuparte y disfruta la vida". Se trata de promover la laicidad en la sociedad británica, donde el jefe del Estado -la Reina-, también es la cabeza de la Iglesia. Más confusión iglesia-estado, imposible. Aunque, obviamente, el ser cabeza de una y otra organización sea una cuestión más formal que real.

En cuanto a la forma, me parece una campaña publicitariamente muy atractiva. El mensaje es directo y con un toque de humor que le quita un punto de agresividad que una campaña dirigida a restar influencia en la sociedad a la iglesia británica.

Más interesante aún parece el propio fondo, la intención. Plantear algo así, hacer esta reivindicación después de que prácticamente toda la historia de la civilización occidental haya estado dominada por los principios de la religión católica, parecía algo saludable como casi imprescindible. Y me ha sorprendido también gratamente que las reacciones de los representantes de la Iglesia británica hayan acogido positivamente esta iniciativa, como una fórmula de poner bajo el foco de la atención pública la discusión de este tipo de cuestiones, en el que afirman que todas las opiniones son bienvenidas a la hora de sacar conclusiones.

No quiero ni pensar lo que pasaría aquí si alguien se planteara hacer algo así.

Hay cantera

2008-10-20T12:37:00.007+02:00

Ayer por la mañana se celebró la III Carrera Popular Abel Antón, organizada por la Asociación de Vecinos de Gran Alacant, en Santa Pola. Era una jornada deportiva que incluía desde carreras para los más pequeños -200 metros para niños de 0 a 4 años y 300 metros para niños de 5 a 7, y así sucesivamente- hasta un 10.000 metros para los menos pequeños.

Lo más destacable fue el debut de dos de mis tres retoños, Santi y Helena, que corrieron en sus respectivas categorías. Ahí a la izquierda están ambos, con sus dorsales respectivos. Y, aquí debajo, después de recoger sus medallas con su orgulloso papá, todos con dorsal.

A su papá no le dieron ninguna medalla. Tampoco es que hiciera muchos méritos por conseguirla, la verdad. Este es el segundo 10.000 que corría -no hay muchos por esta zona-. Antes había hecho la San Silvestre de Crevillente, donde me fui más allá de los 53 minutos en un recorrido bastante durillo, con cuestas y calles estrechas con giros casi de 180º. Así que tenía cierta ilusión por bajar esta marca.

Lo conseguí, pero no pude bajar de 50 minutos, que era lo que realmente pretendía. De hecho, esperaba estar sobre los 47-48 minutos, pero me fui a los 51:08. Estoy preparando la media de Elda para bajar de 1:45, así que hago un par de días de series y de ritmos controlados a 4:45. Y como, por lo general, los paso bien -a menos de 5 el diez mil siempre-, pensaba que podría, apretando, estar sobre esos tiempos. Pero la verdad es que me quedé muy lejos.

Salí demasiado rápido, pasé los 3.000 a 4:28 el kilómetro, sin darme cuenta de que iba muy deprisa -para mi nivel-. Así que cuando pasado el km 3 me encontré con una cuesta de 300 metros, apreté para mantener el ritmo y me desfondé. El recorrido era de continuas subidas y bajadas, y lo pasé muy mal casi hasta el último kilómetro. Hacía además mucho calor, y en muchas partes del recorrido no había una sombra. El caso es que fui aflojando casi hasta el último kilómetro, donde me había recuperado y apreté un poquito. Pero no pude hacer menos tiempo.

Lo más bonito, la llegada, donde mi hijo salió de la vallas para entrar conmigo a la meta de la mano. Eso fue lo mejor de la mañana.

La organización muy bien, muchos voluntarios, abundancia de fruta y agua en la llegada, muy bien señalizada la carrera. Y la presencia del propio Abel Antón, vecino de la urbanización, con el que corrimos los poco más de 300 participantes. Una bonita mañana.

Meme

2008-10-17T10:04:00.003+02:00

Veo este cuestionario en el blog de Reuven y, simbólicamente, me lo pasa, así que no tengo más remedio que contestarlo. Asegura que me hará más feliz. Ya veremos.

1. Cuatro trabajos que he tenido (por trabajo entiendo retribuido, aunque lo que cobraba en algunos no merezca ese nombre)

Abogado

Profesor de Derecho en la Universidad

Periodista

Profesor particular de inglés en verano (me autoacepto dos profesorados distintos)

2. Cuatro trabajos que me gustaría haber tenido

Futbolista (efectivamente, Reuven, como casi todos)

Escritor

Guionista de cine (una variante del escritor, pero también me la acepto)

Crítico cinematográfico (otra variante de escritor)

3. Cuatro películas que puedo ver una y otra vez

Aterriza como puedas

Historias de Filadelfia

Qué bello es vivir

Los Intocables de Elliot Ness

4. Cuatro lugares donde he vivido

Elche

Murcia

Santa Pola (se acepta el veraneo)

El Pilar de la Horadada (también se acepta otro veraneo)

5. Cuatro programas o series de TV que me gustan en exceso

Friends

Dexter

Los Simpsons

House

6. Cuatro lugares donde he ido de vacaciones

Nueva York

Londres

París

Venecia

7. Cuatro lugares donde me gustaría ir

Tokyo

Los Angeles

Moscú

Pekín

8. Cuatro platos favoritos

Arroz con costra

Spaghetti bolognesa (pero no sólo con carne y tomate, con todo lo que pone mi madre a la salsa)

Chuletón de ternera

Caldero

9. Cuatro sitios que visito a diario

El colegio de mis hijos

La Glorieta

Mi despacho

El parking (qué poco excitante es todo)

10. Cuatro sitios donde me gustaría estar ahora

La mansión Play-Boy

Nueva York

Londres

Cualquier campo de golf, jugando.

Como hay que pasar el embolado, se lo paso a Syl, a Javi, a Kele, a Paco... y a cualquiera que tenga blog y le apetezca perder el tiempo con estas chorradas.

John Adams

2008-10-14T19:32:00.002+02:00

Estoy ahora entusiasmado con otra serie de televisión. Es John Adams, una miniserie de 7 capítulos, pero de larga duración, casi 100 minutos cada uno, que, sobre la base de hablar de este personaje, segundo presidente de los Estados Unidos, miembro impulsor de la Declaración de Independencia y de la propia Declaración de Derechos que redactó Jefferson.

Es una serie impresionante desde todos los aspectos. El guión es magnífico, las interpretaciones son soberbias, el vestuario es impresionante. Además, aún siendo una serie histórica, el ritmo es vivo y, al menos así me lo parece a mí, la hora y media de cada episodio se hace corta. Acabo siempre con ganas de ver más. No sé cuántos sería capaz de ver seguidos si tuviera la serie en DVD.

Trata sobre el nacimiento de los Estados Unidos, partiendo de las primeras rebeliones en Boston contra los ingleses. A continuación, en el segundo capítulo -el último que he visto-, se trata las sesiones del Congreso de los 13 estados americanos -entonces aún colonias inglesas- y de los sucesos que llevaron a la Declaración de Independencia.

Tengo debilidad por determinadas partes de la Historia. Y esta es una de mis favoritas. La cristalización de los ideales de progreso y democracia que llevaba implícita la independencia de los EEUU es algo que me apasiona. Todo el momento histórico en que sucedió, con la Ilustración y la Revolución Francesa en Europa, es algo que me conmueve. De ahí que celebre que alguien me cuente la historia, y que lo haga de una manera entretenida e, incluso, apasionante a veces.

Oír el razonamiento que da lugar a la independencia resulta estremecedor. El razonamiento, perfectamente expuesto en la serie, de reconocer que el derecho de las personas, y de los pueblos, no puede depender del capricho de una persona -el monarca-, que no es más que un igual a cualquiera de ellos, la conquista histórica de esos derechos aún con el sacrificio de la propia vida, es una de las fases de la historia que más me reconcilian con el ser humano.

Así que me alegro enormemente de que se hagan series como esta. Y que triunfen -arrasó en la última ceremonia de los Emmy- y ganen dinero. Sólo me queda la lástima de entender que, aún teniendo una historia española propia que daría material más que suficiente -tenemos 2000 años más de historia que los norteamericanos, al fin y al cabo-, no exista aquí no ya la capacidad técnica o artística de producir obras de arte así, sino incluso la voluntad de hacerlo. Es mucho más fácil que cada cual cuente su propia versión local de la historia, patrocinado por políticos locales más interesados en destacar la bondad de la ñora local, que por reconocer lo que nos hizo no sólo grandes, sino incluso el país que somos.

Viajes con el Elche: Murcia

2008-10-06T11:00:00.004+02:00

Aprovechando que ayer estuve viendo al Elche el Murcia -otra vez derrota-, aprovecharé para contar lo que recuerdo de los viajes a Murcia siguiendo al Elche, tanto frente al Murcia como al Ciudad de Murcia. Como está cerca, y tengo mucha familia allí, he ido un montón de veces, probablemente sea el desplazamiento que más veces he hecho. Diez o doce, supongo. Pero recuerdo pocos partidos concretos. Tengo presentes más situaciones que partidos, y probablemente las mezclaré. Prefiero contar recuerdos sueltos.

De lo que más me acuerdo es de que, antes, cuando el Elche jugaba en Murcia, lo más normal era comprar pasteles de carne tras el partido. Había una confitería justo al lado de La Condomina, donde, al acabar el partido, se hacían unas colas tremendas de gente de Elche comprando. Es, seguramente, el recuerdo más antiguo que tengo.

También me acuerdo de un partido en el que yo, como habitualmente entraba al campo con mi padre, me sentaba solo debajo de las cabinas. Y, aún siendo pequeño, era muy elocuente, y solía hablar yo solo y chillar. Insultando al árbitro, a los de casa o a los de fuera, indistintamente. Así que una vez en la que estuve especialmente chillón, recuerdo que dos hombres mayores que había delante de mí empezaron a tirarme puyas cuando el Murcia marcó. Sin dirigirse a mí directamente, pero hablando de mí. A la tercera o cuarta les toqué la espalda y les dije: "Vaya, qué machotes sois, metiéndoos con un niño de doce años, si tuviera diez años más ya veríamos si erais tan valientes". Lo recuerdo perfectamente, estaba yo cabreadísimo y a mil pulsaciones. No sé si rieron o no, pero ya no se metieron más conmigo.

Otra vez estuve dando vueltas por los alrededores de La Condomina antes del partido, pero tenía un presentimiento: si yo iba a verlo, perderíamos; si no, ganábamos. Así que le dije a Isa que mejor nos íbamos al cine. Cuando salimos fui corriendo a la radio del coche y habíamos ganado 0-1, gol de Paco García. Me invadió una sensación agridulce, mezcla de: "qué lástima, no haber ido", y de "hice bien no yendo".

En conjunto, recuerdo más derrotas que victorias, pero siempre perdimos. Uno de los partidos de los que más conciencia tengo fue hace ocho temporadas: penúltimo partido de liga, el Elche jugándose el descenso con el Compostela. Si perdíamos, podíamos estar en Segunda B. Pero, a pesar de ser un partido horrible, ganamos 0-1, gol de Changui a pase de Serban. Al siguiente partido empatamos a 2, con el gol de Benja que nos dio la permanencia.

El último, como he dicho, fue ayer. Y fue especial por varios motivos. Es la primera vez que iba a la Nueva Condomina, y también era el primer desplazamiento que seguía al Elche desde hace ya varios años. Pero, sobre todo, porque no fui solo. A mi hijo le ha dado este año por el fútbol, y viene conmigo al Martínez Valero. Pero, cuando se enteró que jugaban el Elche y el Murcia, se empeñó en que fuéramos a verlo. Y allí estuvimos. Fue su primer desplazamiento siguiendo al Elche, y sólo tiene cinco años. Y, si alguna vez le da por escribir algo para esto, él sí que tendrá la seguridad de cuál fue el primer partido que vio al Elche en campo contrario, en incluso una foto para atestiguarlo.

Los acusicas: Nirvana Torroja

2008-10-01T10:03:00.002+02:00

Magnífica versión imposible -cortesía de Chevalier-: Los Acusicas, el grupo de Joaquín, el bajista de Los Nikis, mezclan el Smells like a teen spirit, de Nirvana, con... No es serio este cementerio, de Mecano. El resultado es, a mi juicio, espectacular. Una de las versiones/mix/adaptación más impresionantes que he oído.

La abubilla de la familia

2008-09-26T10:24:00.004+02:00

Desde hace ya muchos meses, tengo habitualmente abubillas en el jardín. Son unos pájaros muy bonitos, que suelen asombrar a los que vienen a casa. Suelen situarse en el cesped que hay al lado de la piscina y, si no se las molesta, se pueden tirar horas picoteando en la tierra comiendo insectos. A primera hora de la mañana, hay días que puede haber seis o siete al mismo tiempo y, realmente, es una bonita forma de levantarse.

Pero son muy huidizas. Sólo con estar a punto de salir, antes incluso de abrir la puerta de la calle, me ven a través del cristal y levantan el vuelo. Es muy difícil acercarse.

Pero, desde hace un par de semanas, tengo una abubilla casi doméstica. Digo casi porque, obviamente, no me puedo acercar tanto como para tocarla. Pero, para la desconfianza habitual de estas aves, acercarse a tres o cuatro metros de ellas ya es sorprendente. Aquí teneis una filmación que le he hecho estos días -antes de estas trombas de agua-:

Como veis, deja que te acerques bastante, pruébalo con otra y verás como en cuanto te vea de lejos se irá rápidamente.

Obviamente, no puedo asegurar que sea la misma abubilla la que llevo viendo tantos días seguidos. Puede que sean varias distintas. Pero sospecho que es la misma. A ver si nos ha cogido cariño y se queda más tiempo. En la poesía clásica china, la abubilla se describe como un mensajero celestial que a menudo trae noticias sobre el advenimiento de la primavera. La abubilla es considerada un buen auspicio en China gracias a su belleza única. A ver si es verdad. En cualquier caso, siempre resulta agradable tener visitantes así.

Viajes con el Elche: Madrid (III) Getafe y Leganés

2008-09-21T13:47:00.004+02:00

El último grupo de viajes a Madrid agrupa dos que recuerdo especialmente. Cronológicamente, el más reciente fue a Getafe, antes de que el Getafe subiera. Nos metieron un 2-0 con poca historia, pero lo que más recuerdo es lo vacío que estaba el campo. El Getafe iba más o menos por media tabla y no llegaban a 2.000 los espectadores, contando unos 200 de Elche. Para los que luego dicen que no se hace mejor equipo porque la gente no apoya.

Pero el que más recuerdo, y por razones más dolorosas, es el partido en Leganés. Era el último del play-off de ascenso a Segunda A, temporada 92-93. Habíamos entrado como segundos de grupo, el entrenador era Lico, y nos tocó como primero el Leganés. De los cuatro primeros partidos ganamos tres y empatamos uno. Los dos últimos eran contra el Leganés, que había hecho lo mismo que nosotros pero con mejor diferencia de goles. El empate a puntos no nos servía. El partido en casa, con un Estadio con más de 20.000 personas, iba bien. Ganábamos 1-0 y aún nos anularon un gol legal. Pero en el descuento, minuto 93, en una falta lateral, Adolfo tira el fuera de juego pero el árbitro no pita -luego en las imágenes se vio que era efectivamente fuera de juego- y cuatro jugadores solos fusilan a Miguel. 1-1 y a jugárnosla en Leganés, donde sólo nos servía la victoria.

El Leganés era un equipo joven que había quedado campeón del grupo madrileño de Segunda B. Lo entrenaba el insufrible Luís Angel Duque que, si ahora es un chulo insoportable, imaginaroslo con 15 años menos y entrenando a un equipo con el que lo había ganado todo. Ahora anda de comentarista en la COPE, donde se permite criticar inmisericordemente a compañeros de profesión, con muchísima más experiencia y conocimientos que él, cuando las cosas le van mal dadas. Al igual que me pasa con los árbitros, se me revuelven las tripas cuando veo a entrenadores rajando de compañeros de profesión sin ningún tipo de comprensión hacia gente que, muchas veces por razones ajenas a su control, lo está pasando mal. Habiendo estado en un sitio tan desagradable con un banquillo, lo menos que se podría esperar es un mínimo de piedad hacia un compañero. Pero Duque es de los que hacen sangre del más débil.

En fin, que necesitábamos ganar en Leganés y la cosa se veía ya difícil. El Elche era un equipo muy veterano, y llegaba con la gasolina muy justa. Se perdió 3-0 ante un equipo muy superior, en el que destacaba especialmente Vivar Dorado, el 6 de junio de 1993. Fue una derrota muy dolorosa, después de una temporada muy ilusionante. Y buen reflejo fueron las lágrimas al final de partido de Marcelino, el hoy entrenador del Zaragoza y entonces centrocampista del Elche. Recuerdo que pasó a mi lado, en el césped -yo entonces estaba con el inalámbrico a pie de campo- y fui incapaz de meterle el micro, de lo desolado que lo veía. Es una de las imágenes que con más intensidad recuerdo de aquel día tan desgraciado.

¿Frutas y vegetales?

2008-09-13T17:43:00.005+02:00

Llevo tiempo viendo con estupor los anuncios con los que Minute Maid anuncia su nueva bebida, Vergelia, a la que anuncian así en las vallas y página web -y en la botella de al lado, no sé si lee bien-:

"Minute Maid Vergelia equilibra muy bien los ingredientes y el aporte nutricional de las frutas y los vegetales, creando una sorprendente fusión de sabores."

A ver, ¿qué son las frutas? ¿Animales? ¿Minerales? Supongo que vegetales, según la clásica división que yo aprendí en el colegio y que, me parece, todavía sigue en vigor. Es decir, que realmente se mezcla fruta -un vegetal- con vegetales. No es ninguna novedad que los zumos se hagan con vegetales, ¿no? Siempre ha sido así.

Dándole vueltas a esto -le doy vueltas a todo-, creo deducir que se tratará de un error en la traducción literal de la campaña que, supongo, a nivel internacional. Verdura, en inglés, se dice vegetable. Así que, si la campaña original habla de mezclar vegetables and fruit, tal vez se ha traducido literalmente, como hacíamos en el colegio, por vegetales y fruta.

Este error puede tener dos explicaciones: o el que tradujo la campaña es un incompetente, que no sabe que vegetable no significa vegetal; o bien lo sabe pero, a pesar de eso, decide mantenerlo, tal vez por razones de mayor impacto en el mensaje. Aun sabiendo que es incorrecto. Y despreciando la semántica de nuestro idioma y empobreciéndolo en una campaña de tanta repercusión.

No sé cuál de las dos explicaciones será la correcta, ni tampoco cuál me parece peor que la otra. Lo que sí sé es que, racionalmente o no, me ha predispuesto negativamente hacia el consumo de productos de esta marca: o son unos chapuceros o son unos ignorantes.

Lecturas veraniegas

2008-09-02T13:11:00.010+02:00

Vaya aquí un repaso rápido a las lecturas de este verano -al menos, desde principio de julio, que es cuando empecé a leer en serio-, porque he encontrado alguna sorpresa notable que me gustaría comentar. Por orden cronológico.

En busca de Infamia. Lindsey Davis.
XVI novela de la saga de Marco Didio Falco, a la que, como es fácil deducir, estoy enganchado a las aventuras de Falco -tanto que le puse a un perro mio así-. Esta vez se lleva a toda la familia a Ostia a buscar lo que vendría a ser un periodista del corazón de la época imperial romana, y se lleva a toda la familia a esta villa, que fue el puerto de Roma en tiempos. Mantiene el tono entretenido de toda la saga, pero debo decir que ya noto cierto cansancio desde hace algunos títulos, y una repetición excesiva de ciertos esquemas. Ya estoy enganchado a los personajes, así que seguiré con ella.

Narrativa completa. Dorothy Parker.

Se trata de una recopilación de los cuentos y artículos periodísticos de Dorothy Parker, neoyorquina de principio del siglo XX, mujer adelantada a su tiempo y de la que, realmente, esperaba mucho más. He leído los cuentos y debo reconocer que no me han gustado demasiado. Alguno suelto me he merecido la pena pero, en general, eran previsibles y aburridos. Probablemente hace un siglo resultaban rompedores y muy provocadores -la imagen de la mujer, las relaciones sociales...- los argumentos y el desarrollo. Pero lo cierto es que hoy dejan bastante frío, por simplones y manidos.

Sputnik, mi amor. Haruki Murakami.

Tercera novela que leo de Murakami y, aunque me ha gustado mucho, no ha conseguido mantener el listón de las dos que había leído anteriormente, Tokyo Blues y Kafka en la orilla. Trata de un curioso triángulo amoroso entre un profesor de primaria -el narrador-, la mejor amiga de éste -de la que el protagonista está enamorado- y una mujer de negocios -de la que se enamora ella- con un trauma interior que desencadena un final de la novela muy en la línea Murakami, con una línea divisoria muy tenue entre realidad y ficción. Es una novela ágil, que se lee y que sigue cautivando con la misma escritura brillante y fluida de Murakami. Siendo una buena novela, el listón tan alto que tenía puesto en las otras dos -cada una en su estilo, ambas han sido de lo mejor que he leído- hace que, en comparación, pueda desmerecer un poco. Pero es muy recomendable y Murakami sigue siendo uno de mis escritores favoritos actuales -y el único que ha hecho doblete este verano-.

Pájaros negros sobre la catedral. Phillip Vandenberg.

Un regalo de mi santo, que cogí con cierto interés y que acabé con notable desgana. El enésimo libro sobre catedrales y Edad Media, conspiraciones de la Iglesia y héroes ingeniosos y astutos -en este caso, una mujer-. Lo cierto es que son historias aburridas, previsibles hasta la náusea y, aunque presuman de sorprendentes y de ingeniosas, son profundamente estúpidas e increíbles. Yo, que era aficionado a este tipo de literatura histórica, y especialmente de la Edad Media, hace 20 años, cuando se publicaba El nombre de la Rosa, El ocho o la saga de Los Hijos del Grial, debo decir que aborrezco de ella y ya no se me ocurre acercarme a este tipo de libros. Cada vez que lo he hecho últimamente -La Catedral del Mar, El Código Da Vinci, los de Matilde Asensi, El Señor del Caos...- he salido más que escaldado con estas historias tan simplonas. Tal vez me hago mayor y menos permisivo. O, probablemente, antes se escribían estas novelas de un modo notablemente superior.

Los hombres que no amaban a las mujeres. Stieg Larsson.

La gran sorpresa del verano. Venía precedida de una importante fama donde se ha publicado, así como una trama que, a priori, me atraía. Un periodista es contratado para investigar una desaparición producida hace casi cuarenta años en una pequeña isla. Contará con la ayuda de Lisbeth, una peculiar investigadora privada y una de las principales creaciones del libro. Corrupción financiera y violencia extrema se mezclan en una novela que engancha desde el principio y a la que, a mi juicio, le sobran las últimas 60 páginas. Tiene continuación en otras dos novelas escritas por un periodista sueco que murió dejando los manuscritos y que no ha podido ver el enorme éxito que han tenido. Tremendamente recomendable.

Sauce ciego, mujer dormida.

Segundo libro de Murakami del verano. No suelo leer libros de un mismo autor tan seguidos, pero es el libro que regalé a mi padre en su santo y, como fui a pasar unos días allí, lo leía mientras tanto. Además, no es novela, son cuentos, recopilados por el autor y escritos desde principios de los 80 hasta ahora. Murakami 100%, algunos de ellos me han resultado excesivos, y otros me han encantado. Podría destacar como preciosos El hombre de hielo, Tony Takitani y La chica del cumpleaños. Pero me parece que lo mejor lo deja para el final: Hanalei Bay -sobre la madre de un joven que muere haciendo surf en Hawaii- y El mono de Shinagawa -acerca de una mujer que no consigue recordar su propio nombre-, dos auténticas joyas. Tal vez sea una buena forma de acercarse a Murakami. Algunos cuentos son difíciles de leer y auténticamente desconcertantes, pero hay joyas de gran belleza y profundidad.

Antología del cuento norteamericano. Richard Ford.

A ratos, he leído varios de los cuentos de la recopilación que Richard Ford ha hecho de cuentos de escritores de Norteamérica desde hace más de dos siglos. Es un libro muy extenso con 65 cuentos, que llevo en danza desde hace ocho años, y que voy leyendo a ratos, entre un libro y otro. Este verano le he dado un buen arreón y ya empiezo a verle el final. Es una magnífica recopilación y, de la docena que he leído este verano, destacaría A&P, de John Updike, agridulce aproximación al paso de la adolescencia a la madurez desde un punto de vista notablemente desencantado, aunque escondido tras una historia muy divertida y entretenida.

Todo lo que muere. John Connolly.

Novela negra, negrísima, primera de la saga de Charlie Parker, alias Bird. Recuerda a las novelas negras clásicas del género -Chandler-, con el mismo nivel de sufrimiento pero con aún más dureza. Charlie Parker es un detective al que matan y mutilan a su mujer e hija mientras él se emborrachaba en un bar. A partir de ahí se embarca una búsqueda del asesino que le permita también matar sus fantasmas interiores. Una de las cosas que me han gustado de la novela es la introducción de una trama paralela, en la que se ocupa de resolver el asunto de unos asesinos de niños ocurrido muchos años atrás, conectado de manera indirecta con el tema principal. Aunque a veces resulta excesivamente seca, se lee con mucho interés y me ha mantenido las ganas de seguir con la segunda novela de la saga -ya van seis, si no me equivoco-. Uno así a Bird al inspector Brunetti y al comisario Wallander, mis dos policías de cabecera, de los ya hablaré algún día.

Mis rincones oscuros. James Ellroy.

Acabo con una novela que no lo es de James Ellroy, uno de los grandes de la novela nortemericana actual. Intenta acercarse, de una manera fría y desapasionada -por momentos lo consigue- a la figura de su madre, asesinada brutalmente cuando él tenía diez años y con la que considera Ellroy que tiene una deuda, por su desapego a ella durante tanto tiempo. Narra la historia con estilo trepidante y muy directo: primero los hechos y la investigación policial, después la búsqueda, cuarenta años después, que el autor hace del asesino, más que para descubrirlo, para encontrar a su madre. Libro duro, desasosegante y a veces difícil de leer, que parece a veces más catarsis personal que ejercicio literario. Pero que, a pesar de eso, y con la prosa tan brillante de Ellroy, consigue convertir en una historia que engancha.

Se acabaron las vacaciones

2008-08-25T12:50:00.002+02:00

Pues eso, que se acabaron las vacaciones.

Quien no se consuela es porque no quiere.

Tiempo de descuento

2008-08-01T10:03:00.002+02:00

Vi ayer este fantástico cortometraje argentino y, a cualquiera que sea futbolero y especialmente muy hincha de un equipo, digamos, modesto -al menos no de los más grandes- se lo recomiendo fervientemente. Es un poco largo pero merece mucho la pena.

A los que ha empeceis las vaciones, buen verano.

Yelena Isinbayeva 5.04

2008-07-30T11:58:00.004+02:00

Yelena Isinbayeva batió ayer nuevamente el récord del mundo de salto de pértiga femenino. Salto 5.04 en Montecarlo, superando su propio record anterior de 5.03 hace unos pocos días.

Ciertamente, se trata de mi atleta favorita en estos momentos. Es tan superior a todo el resto, salta con esa elegancia. Incluso me gusta cuando espera que llegue su turno escondida en una especie de saco con el que se aisla del mundo. Entre ella y Blanka Vlasic, en salto de altura, me alegran cualquier campeonato. Son dos de las pruebas de los próximos JJOO que espero con más ganas. Me tienen enamorado las dos. Ahí está el salto de ayer. Y no será el último.

Ha muerto Sophia

2008-07-24T10:36:00.003+02:00

Aunque ya hace muchos años que no la veía, más que muy esporádicamente, y casi le había perdido la pista, esta mañana todavía he sentido cierta desazón cuando me he enterado de que ha muerto Sophia Petrillo.

Seguro que la recordais. La madre de Dorothy. Esa con tan mala leche, que tanto amargaba a su hija y a Stan, su ex, que se reía de Rose por lo ingenua cuando contaba historias de Saint Olaf, y de Blanche, por zorrón -otra que tal, con más de 60 años y recuerdo que todavía me ponía-. Que te hacía saltar las lágrimas -de la risa- cuando recordaba -o inventaba- sus historias con Mussolinni en la Italia de los años 30. A la que siempre amenazaban con llevar a la residencia de ancianos, pero a la que tanto se resistía.

Ha muerto a los 85 años, aunque, para mí, ya había superado los 80 hace ya más de 20, así que se puede decir que por ella no pasaba el tiempo. Pero, aunque Estelle Getty ya no lo haga, seguro que las cuatro seguirán haciéndonos reir mucho tiempo. Ellas sí que eran Las chicas de oro, y no las cuatro petardas de Sexo en NY.

Ahora sí que ha ido, de verdad, a Prados soleados. Descanse en paz. Y vaya con ella este pequeño homenaje a una de las series con las más que me reido, y un personaje de televisión de los que más he querido. No sé qué voy a hacer cuando también muera ALF.

Mitat de mitja de Torrellano

2008-07-22T09:40:00.004+02:00

El domingo pasado corrí en Torrellano la primera edición de la Mitat de mitja.

Aunque la hora oficial de inicio eran las 9.30, empezó un poco más tarde, ya que parece que hubo muchísima gente inscrita -casi 1000, cuando esperaban 300-. Da gusto que en una carrera así haya tanta gente.

Ya a esas horas, casi las 10.00, hacía bastante calor. Pero todavía más cuando acabamos. El termómetro del coche me marcaba 30 grados.

En la parte negativa: la descoordinación con los dorsales, los trozos de camino muy irregulares, el paso por el Polígono, el desconcierto con la distancia -oficialmente eran 10,500, pero me parece que no llegamos ni a 10,000-.

En la parte positiva: el propio hecho de organizar la carrera, que se apuntara tanta gente, los trozos que se corrían por el pueblo -en fiesta, con gente en la calle-, el agua en los kms 4 y 8 -fresca!! qué difícil es ver eso-, la comida y bebida muy abundante a la llegada.

Al final, 50:03, acabando muy fresco al final. Supongo que tengo más fondo que velocidad, pero el caso es que me cuesta subir el ritmo durante la carrera, pero al final llego muy entero.

En resumen, experiencia muy interesante. Gracias a los organizadores por poner a nuestra disposición una carrera así y esperemos que perseveren en años futuros. A pesar de haber cosas a mejorar, siempre es muy de agradecer que haya gente que pierda su tiempo en organizar carreras para que nosotros disfrutemos. Así que los errores se olvidan -crítica constructiva, para mejorar en el futuro-, y el agradecimiento queda.

PD. Hice algunas fotos, pero soy tan burro que las borré luego sin darme cuenta, cuando quería verlas con el zoom. Si Paco Navarro baja las de su cámara, tendré algún recuerdo de la carrera. Si no, justo castigo a mi torpeza.

PD 2. Ya me ha mandado Paco la foto. Gracias Estamos David y yo en la cola para recoger dorsales. Así que la añado.

Ayer empezó el FIB

2008-07-18T11:38:00.002+02:00

Y yo me entero hoy, leyendo el periódico. Cómo cambian los tiempos. Tampoco es que haya sido un asiduo pero sí hubo unos años en que iba con cierta regularidad. Recuerdo grandísimos conciertos de Sidonie, Los Planetas, Saint Ettiene, La Habitación Roja, Black Rebel Motorcycle Club... pero, sobre todo, Belle and Sebastian. El primer año en el escenario pequeño -antológico- y el segundo en el grande -magnífico, pero el escenario pequeño les venía mejor-.

En fin, me hago mayor. ¡Si hasta la última vez que los vi fue en un Auditorio, en Valencia, sentado!

Para el que no los conozca, Get me away from here I'm dying (mi canción favorita), en directo -pero no en Benicassim, no he encontrado ninguno-. Y, que los conozca, que los disfrute.

Buen fin de semana.

Viajes con el Elche: Madrid y el Atlético

2008-07-14T11:28:00.004+02:00

Dos veces he estado en Madrid con el Elche para jugar con el Atlético de Madrid, pero las dos han sido contra el filial -el Atlético Madrileño la primera, el At. Madrid B la segunda-.

El primer partido fue en el Calderón. No recuerdo la temporada, creo que fue sobre al año 90 ó 91, en Segunda División. El campo, obviamente, se quedaba muy grande y había muy poca gente en la grada. Del partido sólo recuerdo que Puche -el mayor- le pegó una patada tremenda en la rodilla a Joao Pinto, que había fichado el por aquel entonces reciente Jesús Gil. Después del partido Gil quería comerse a Puche por lesionarle al portugués, que habían fichado como estrella joven y tenían fogueándose en el filial. Ni recuerdo el resultado del partido, pero creo que empatamos.

La segunda fue bastante más movida. Fue en los años de Segunda B, una de las últimas temporadas antes del ascenso. El partido se jugaba el domingo por la mañana en el Cerro del Espino, en Majadahonda, y nos fuimos el sábado por la mañana con amigos, salimos el sábado por la noche en Madrid, recuerdo que dormí en un sofá en casa de Simón, un amigo que entonces vivía en Madrid.

Como no sabía llegar, y no quería que se nos hiciera tarde, el domingo Isa y yo nos levantamos temprano, a pesar de haber trasnochado, desayunamos chocolate con churros y más o menos a las 1o y media ya estábamos de camino. Llegamos a Majadahonda pronto, sobre las 11. Yo tenía que llegar al campo antes de que mi padre empezara a trabajar, media hora antes, para que me pudiera dar un par de entradas para el partido.

Nada más entrar al pueblo, esperando ver algún cartel que nos indicara dónde estaba el campo -no tenía ni idea-, veo a un chaval joven con una bufanda del Atlético. Pienso, "este sabe dónde estará el campo", y le pregunto. Me contesta, "yo voy para allá, ¿me llevas?". Sube al coche, le pregunto por dónde tiro, y me contesta, "no tengo ni idea, yo soy de Elche, estoy aquí haciendo la mili y he venido a ver a unos amigos".

El caso es que sigo recto y, en una parada de autobús, le pregunto a un señor mayor que había esperando "¿para ir al campo de fútbol?", y me dice también "pues mira, yo voy para allá, pero se me acaba de escapar el autobús, si me hace el favor de llevarme...". También lo subo, le pido que me indique por dónde ir, y me contesta: "no lo sé, yo es que siempre voy en autobús, pero no sé ir. De todas formas, el autobús que me lleva es ese de ahí delante, que se me ha escapado por poco. Si lo seguimos nos lleva al campo." Así que empiezo a seguir al autobús.

Después de callejear más de media hora por el pueblo, sale hacia las afueras y se para al margen de la carretera. Tras dos minutos esperando que reanudara, le digo a mi pasaje "pues, parece que no va al campo de fútbol". Me bajo del coche, me acerco al autobús, le pregunto al conductor y me dice que, efectivamente, él no va al campo de fútbol, que ha ya ha acabado su turno. Pero me indica, más o menos, por dónde ir. Y sin tener que llevarlo.

Siguiendo sus indicaciones llego al campo de fútbol -estaba muy cerca de donde cogí al segundo pasajero-, ya quince minutos después de empezado el partido, con lo que me toca sacar las dos entradas. Localizo a mis amigos, que estaban ya en la grada, y entonces empieza el siguiente espectáculo.

Primero, hacía un frío del cagarse. Es un campo pequeñito, con pocas filas de gradas, y completamente descubierto. Hacía un viento helado que te dejaba seco. Pienso, bueno, por lo menos vamos a disfrutar del partido. Pero tampoco.

Nos cascaron 4-0. Pero, curiosamente, nos lo pasamos de coña. Cuando ya comprendimos que aquello era un día perdido, empezamos a hacer coñas. Al pobre Carmelo, el lateral derecho del Elche, que teníamos a dos palmos -aquello era un campito, le podías dar collejas al juez de línea, no como en el Martínez Valero que, por mucho que grites, nunca te oyen-. Nos pasamos todo el partido metiéndonos con él: "Carmelo, los de blanco, que los tuyo son los de blanco, pásasela a ellos, no a los de rayas rojas". El chico miraba para la grada con una cara de mala leche... Los del Frente Atlético gritaban "Bielsa -seleccionador argentino-, cabrón, Timpani -nuestro central, argentino- selección" de cachondeo, por el mal partido que hizo. Anticipábamos las cantadas del otro central Asier, incluso adivinamos que nos iban a marcar una de las veces cuando vimos que colgaban el balón...

En fin que, como experiencia deportiva, no fue muy allá. Eso sí, reírnos, nos reímos un rato.

Próximos objetivos

2008-07-04T09:28:00.004+02:00

Los que me conoceis un poco ya sabeis lo que me gusta tener las cosas planificadas de antemano. Así que ya me he organizado hasta... el verano que viene, más o menos. Al menos, en cuanto a carreras que requieran preparación.

Ahora, en poco tiempo, tengo previsto correr lo siguiente: en Torrellano, una "mitat de mitja" -distancia que nunca he corrido- el día 20 de julio; el 27, en Almoradí, un 5.000; y hacer la Subida al Santuario de la Magdalena, en Novelda, que llevo años queriendo hacerla y a ver si este año va la vencida. Gracias al amigo Paco Navarro, a través de cuyo blog me voy enterando de todas estas carreras por aquí cerca.

Después, la última semana de agosto empezaré a preparar la Media de Valencia, que es el día 16 de noviembre. Desde la primera que hice, en Benidorm, no he vuelto a seguir un plan para hacer una Media. Intentaré, ya que dicen que es tan rápida -discurre parcialmente por el circuito que han hecho para la Fórmula 1-, a ver si bajo de 1:45.

Y, después de una semana de vacaciones, empezaré a principios de diciembre a preparar el Maratón de Barcelona, que será el 1 de marzo de 2.009. Ahí intentaré bajar de 4 horas. Será, espero, mi tercer maratón, después del de Nueva York y Madrid. Durante esa preparación correré la Media de Santa Pola y supongo que alguna más, tal vez Orihuela, a mitad de febrero.

Después de Barcelona, la Media de Elche -será ya, espero, mi cuarta participación-, y al final la de Almansa, en mayo, que todavía no he corrido y que también tengo muchas ganas de hacerlo.

En fin, que tranquilo me quedo después de dejarlo todo organizado.

Ellos nos apoyaron primero

2008-07-01T09:41:00.003+02:00

Antes de la Eurocopa, y dado que ninguno de los equipos de las Islas (Inglaterra, Escocia, Gales, Irlanda del Norte y Eire) se habían clasificado para la Eurocopa, una cadena inglesa de televisión hizo este video en el que proponía a los británicos que nos apoyaran a nosotros, ante la ausencia de representantes. Me pareció entonces buenísimo, y ahora aprovecho para recuperarlo.

Gracias por vuestro apoyo, blanquitos.

Viajes con el Elche: Madrid y el Bernabeu

2008-06-20T11:12:00.003+02:00

Agrupo los viajes que he hecho a Madrid con el Elche y los cuento por orden cronológico.

El primero fue a ver un partido de copa Real Madrid-Elche, el 20 de febrero de 1.985. Fue la primera vez que iba al Bernabeu. Era un partido de liga que se jugó en miércoles. Mi padre, me llevó a verlo y perdimos 6-1. Burgueña, que era el portero, decía después del partido, justificándose "es que en el tercer gol me deslumbraron los focos". De los otros cinco no dijo nada.

Aparte de la emoción de ver al Elche en el Bernabeu por primera vez, lo que más recuerdo de ese viaje no pasó allí, sino en Elche. Como era un día de colegio -yo estaba por aquel entonces en 1º de BUP-, tuve que entregar un justificante en el colegio para no asistir. Mi padre lo escribió y mi hermana, que iba a un curso inferior, supongo que lo llevaría a clase. Creo que no no sabía lo que decía el justificante, me parece que iba en un sobre cerrado, aunque la verdad es que no estoy seguro.

Al día siguiente, cuando volví a clase, la tutora -una monja llamada María Dolores- me dijo muy seria que tenían que ir mis padres a hablar con ella. Yo no sabía por qué -aunque tuve una entrada en BUP bastante, digamos, conflictiva-, le daba vueltas a la cabeza pensando qué había hecho esta vez. Pero no fui yo, fue mi padre.

Compañeros de clase me comentaron que la monja, cuando leyó el justificante, se cabreó muchísimo y salió corriendo de clase. El justificante decía: "Mi hijo Santi no puede asistir hoy a clase porque se viene conmigo a Madrid al fútbol, que lo primero es lo primero". Leído así, en frío, puede parecer un pelín "chulesco", cuando menos. Pero habrá que decir dos cosas en su descargo: una, que mi padre -para el que no lo sepa- era periodista deportivo y seguía, por trabajo, al Elche, por lo que, en rigor, la afirmación era cierta: sin fútbol no había dinero, sin dinero no había colegio; la segunda es que mi padre, como yo, en determinados momentos tenía un sentido del humor un tanto particular, y supongo que lo cogería inspirado.

Al final no pasó nada, la directora del Colegio sí entendió el sentido del humor de mi padre y supongo que le quitaría el enfado a mi tutora. Que, por cierto, tampoco debía de ser muy allá: les aconsejó a mis padres sacarme del Colegio porque, según ella, yo no valía para estudiar y no iba a llegar a nada. Supongo que, después de aquello, mis padres -que me conocía mejor-, no le hicieron ya mucho caso. Hombre, tampoco es haya llegado a mucho yo, pero, vamos, muy pitonisa no estuvo.

La segunda fue en la temporada 88-89, también en liga. No sé la fecha exacta, fue la 17ª jornada de la primera vuelta, supongo que allá por finales de enero del 89. Esta vez fue domingo -no había colegio, pues- y por la mañana estuvimos viendo, recuerdo, al Kelme Juvenil con el Madrid Juvenil en la Ciudad Deportiva.

Por aquel entonces, el Madrid estaba en todo su apogeo, con la Quinta del Buitre, y el Elche tuvo su último paso, fugaz, por la Primera División. El Madrid ganó la Liga y el Elche descendió. Pero, en aquel partido, el Elche se adelantó dos veces en el marcador. Creo que marcó primero Claudio, en la primera parte, 0-1. Yo, que me había sentado delante de las cabinas -había entrado al campo con mi padre-, en la Tribunal, pegué un salto gritando el gol y, de repente, me vi sólo, de pie, con no sé cuanta gente sentada en su asiento y mirándome celebrar el gol. Obviamente, nadie más se había movido en toda la grada en la que yo estaba -de socios del Madrid- para celebrar el gol.

Nos empataron a 1 pero, al principio de la segunda parte, Benito Sánchez -o tal vez él marcó el primero y Claudio el segundo- volvió a marcar, 1-2, y volví a saltar. Creo que ahí ya me dijo alguien que me sentara de una vez. Luego, en los últimos 10 minutos, el Madrid marcó 3 goles, y perdimos 4-2 (jugamos como nunca, perdimos como siempre), recuerdo especialmente un gol de Martín Vázquez desde fuera del área. Pero yo me quedé con la alegría de haber celebrado dos goles y haber estado por delante casi 80 minutos de partido.

Foto nocturna de París: ejerce tu voyeurismo

2008-06-12T10:43:00.002+02:00

He aquí una interesante página con una foto nocturna de París. Aparte de la belleza de la fotografía en sí, esconde multitud de pequeños secretos.

Con el ratón os podeis ir moviendo a lo largo de la imagen, pero el truco está en espiar las vidas -no sabría decir si espontáneas o preparadas, unas me dan una impresión de naturalidad y otras parecen claramente preparadas- anónimas que te ofrecen en los edificios más cercanos al lugar donde está tomada la imagen.

Si te desplazas con el ratón aparecen recuadros rojos en los que, si pinchan, la imagen se agranda. Aunque hay algunos pocos en la margen contraria del Sena, los más interesantes son los de los grandes edificios a los lados del lugar desde el que está tomada la imagen. Te hacen tener la impresión, cierta o no, de colarte en la intimidad de aquellas personas o aquellos lugares a los que te asomas.

Al menos a mí me ha resultado muy entretenida, incluso adictiva. ¿Por qué ejerce esa atracción sobre nosotros el poder penetrar en vidas ajenas, respecto a las que sabes que no te une ni unirá nunca nada? ¿Es la sensación de furtividad? ¿Es simple morbo -sabía que tenía que haber alguna chica desnuda en algún lado-? ¿O es una vaga sensación de poder el sentir que observas sin que te observen?

http://www.hyper-photo.com/grandes/paris.html

Prohiben las "carretillas"

2008-06-04T09:50:00.003+02:00

Veo con mucha tristeza esta noticia hoy en el periódico.

"Las ´carretillas´ estarán prohibidas en dos años

P. VAREA Una directiva de la Unión Europea (UE), que entrará en vigor en dos años, regula que los artículos de pólvora, "no se deben mover erráticamente ni imprevisiblemente". Esta normativa supone prohibir a partir de 2010 el uso de las populares carretillas que se lanzan en Elche tras la Nit de l'Albà, el 13 de agosto. La misma directiva regula por vez primera el nivel sonoro máximo de los truenos de mecha y fija el máximo en 120 decibelios. Los profesionales del sector deberán hacer las mediciones y certificarlas una empresa homologada. Sólo así podrán seguir tirándose las "mascletàs" que la Gestora de Festejos Populares ha introducido igualmente entre los actos de agosto. La UE también establece el perímetro de seguridad en todos estos actos festeros que varía según el tipo de artefacto que se lanza. Para los más potentes se fija en 15 metros. La nueva normativa europea afecta a muchas poblaciones valencianas y por este motivo la Generalitat solicitará una modificación al entender que el uso de la pólvora en las fiestas forma parte de las tradiciones y costumbres valencianas más arraigadas."

Yo voy a tirar carretillas la noche de la Alborada desde hace, año arriba año abajo, 20 años. Sólo he faltado un par de veces, una por estar haciendo el Camino de Santiago y la otra por estar fuera. Realmente, ya no es lo que era. Ahora te encierran en un recinto, cada vez se tiran menos carretillas, te cachean a la entrada, hay más policías que carretilleros...

Pero, aún así, que te prohíban tirar carretillas me parece un lamentable ejemplo de lo políticamente correcto que se está volviendo todo. Nos tratan como si fuéramos chiquillos de cuatro años. Que si el alcohol es malo y no se puede beber en público. Que si las drogas te comen el cerebro. Que si las carretillas queman. ¿Y? Tengo 38 años, ¿quién es nadie para decirme nada si me quiero destrozar el hígado bebiendo, destrozarme el cerebro con el cristal o quemarme los huevos con las carretillas?

El intervencionismo administrativo nos come. Como dice un conocido lema "Who will protect us from the goverment" (¿Quién nos protegerá a nosotros del Gobierno?). El Gran Hermano -el de Orwell, no el de Mercedes Milá, no me seáis incultos- avanza a marchas forzadas.

Para los que no hayáis vivido de cerca las carretillas, ahí os dejo un vídeo que os permitirá acercaros a la sensación. Os recomiendo verlo con el volumen a tope. Aún así, resulta más suave que verdadero ruido en directo.

Perrea, perrea

2008-06-02T13:26:00.004+02:00

Pues eso, que estoy más bien perro. Llevo, desde que volví a correr después de MAPOMA, haciendo sólo entre 20 y 30 kms a la semana. Ni siquiera corrí el sábado en Monforte, y eso que quería haberla hecho.

Es que, cuando no sigo un plan prestablecido y me impongo determinadas obligaciones, me cuesta mucho más salir a correr. No sólo por perrería, que también, sino porque, entonces, hago las cosas que, cuando me siento obligado por una preparación concreta, dejo de lado. Es decir, si sé que tengo que correr a la fuerza, pues a lo mejor acabo antes de trabajar, o voy a comprar cuando salgo, o me vengo al centro con la familia... no grandes cosas, sino chorraditas que, al final, te quitan la hora que te hace falta.

Está visto, me voy a tener que preparar algo en concreto y ponerme obligaciones para disciplinarme. Pero ya lo haré después de verano, seguramente.

Don´t look back in anger

2008-05-27T12:36:00.004+02:00

No tengo mucho tiempo para escribir. Pero podeis ver en directo esta magnífica canción de Oasis. Como dice un comentario en Youtube, so good it makes me cry. A mí también. Y me pone los pelos de punta.

Don´t look back in anger, I heard you say.

Najat

2008-05-21T10:25:00.003+02:00

Como sabéis los que pasáis por aquí habitualmente, hace ya un mes corrí el Maratón de Madrid. Lo que muy pocos sabréis es que en esa carrera murió una chica, de 33 años una corredora. No lo sabéis porque, supongo que por razones de imagen, la organización de la carrera ha silenciado esta noticia. No ha salido ni en periódicos, ni en televisión, ni casi en revistas especializadas -yo sólo he podido ver una mención, casi de pasada, en la edición del Runner's de abril, al final de un recuadro, en un lateral del reportaje dedicado a la carrera.

Tal vez algunos sí os acordéis de que, en la última edición del maratón de Chicago, creo que en octubre, que se suspendió tras tres horas de carrera a causa de las altas temperaturas y la humedad inusual para esa época del año, murió un corredor. Fue un hecho bastante publicitado, conocido a pesar de haber sucedido tan lejos.

La muerte, en una carrera, en cualquier actividad deportiva, como en cualquier otro aspecto de la vida -accidentes laborales, accidentes de coche, enfermedades..., life kills- sucede de vez en cuando. Ambos corredores eran experimentados, no se trató en ninguno de los dos casos de principiantes que sobrepasaran sus posibilidades. Como sucede de vez en cuando, también a los deportistas de élite, una vena se rompe en la cabeza, un ventrículo del corazón no responde adecuadamente, un cáncer que no da la cara hasta que es demasiado tarde..., nuestro cuerpo decide que hasta aquí hemos llegado. Que bastante difícil ha sido, si tenemos en cuenta las escasas posibilidades que, en realidad, hay de que un mecanismo tan complejo funcione tan perfectamente como lo hace, algo de lo que no somos conscientes.

En cualquier caso, un grupo de corredores y blogueros, del que he conocido por mi amiga Syl, han decidido rendirle un homenaje. Para que, al menos, alguien se acuerde de ella. No sólo porque podríamos haber sido cualquiera de nosotros. Sino porque, fundamentalmente, queremos, a veces incluso necesitamos, acordarnos de nuestra propia fragilidad. Por eso te recordamos, Najat.

Yo, además, te recordaré siempre porque pasé junto a tí. No te conocía, no sabía quien eras, y, más que verte, te intuí en una camilla, rodeada de un montón de gente apresurada, a la altura del kilómetro 35, Paseo del Doctor Vallejo Nájera, allí donde la carrera se nos empezaba a hacer dura a todos, no sabíamos cuánto más dura se te hacía a ti. Volviste a pasar por mi lado, unos pocos minutos más tarde, en una de las dos ambulancias que, por medio del recorrido de la carrera, nos adelantaron a toda velocidad.

No sabía entonces quién eras, ahora lo sé, y bien que lo lamento. Ojalá sólo hubieras sido una estadística más en una jornada sin mayores incidentes, un desvanecimiento, un poco de suero y a casa. Pero, ahora que sé quien eres, ya sé que no te olvidaré. Y sé que no seré el único. Adios, Najat.

American Pie

2008-05-10T15:41:00.007+02:00

Hoy toca ladrillo, y de los gordos. Estoy leyendo Esto no es música, un libro de José Luis Pardo en el que, al hilo de la portada del Sgt. Pepper's de los Beatles, analiza -desde un punto de vista estrictamente filosófico- cuestiones relacionada con la cultura de masas. Lo cierto es que es mucho más denso de lo que pensaba, y me está costando leerlo muchísimo. Ya veremos si lo termino.

Pero introduce principio de cada capítulo trozos de la canción American Pie, el mega-exito del one-hit-man Don McLean del año 1971, del que hizo una versión Madonna. Es una canción muy larga -8:33-, muy conocida en USA y, sobre todo, profusa y profundamente analizada por las múltiples referencias veladas que contiene -o no-. El caso es que es una canción que siempre me ha gustado mucho. Y llevo ya una semana cantándola a todas horas.

Inicialmente, es una canción que parte del día en que, el 3 de febrero de 1959, murieron en un accidente de avión Buddy Holly, Richie Valens -La Bamba- y Big Bopper -Chantilly Lace-. Pero la canción excede ampliamente la simple referencia y, plagada de dobles sentidos, es todo un análisis desencantado de las ilusiones que el nacimiento del rock'n'roll creó y cómo, a lo largo de los prodigiosos 60', fueron apagándose. En ese sentido, es un interesante preludio de los 70'.

Aunque los análisis son infinitos, y se ocupan de la letra ampliamente, verso a verso, me gustaría hacer una referencia a algunos de los que considero más significativos.

A long, long time ago...

I can still remember how

That music used to make me smile.

And I knew if I had my chance,

That I could make those people dance,

And maybe they'd be happy for a while.

With every paper I'd deliver

Bad news on the doorstep

I couldn't take one more step

I can't remember if I cried

When I read about his widowed bride

But something touched me deep inside

The day the music died

Don McLean repartía periódicos cuando, en febrero de 1959 murieron Buddy Holly, Richie Valens y Big Bopper. Entre los tres habían vendido 10 millones de discos en los doce meses anteriores a su muerte, así que se conoció ese día como El día en que la música murió. De los tres, al que con más profundidad se refiere la letra es a Buddy Holly, que dejó una viuda embarazada cuando murió.

So, bye-bye, Miss American Pie

Drove my chevy to the levee

But the levee was dry

And them good old boys were drinkin' whiskey and rye

Singin' this'll be the day that I die

This'll be the day that I die.

Se ha especulado mucho acerca de si American Pie era el nombre de la avioneta en que se estrellaron, pero no se ha confirmado, y el propio autor lo ha negado, atribuyendo la expresión a su invención. Lo que es seguro es que la canción que cantaban los chicos era la canción de Buddy Holly: That'll be the day -que contiene la estrofa en el estribillo de This'll be the day that I die.

Did you write the Book of Love?

And do you have faith in God above

If the Bible tells you so?

Do you believe in rock n' roll

Can music save your mortal soul?

And can you teach me how to dance real slow

Well, I know that you're in love with him'

Cause I saw you dancin' in the gym

You both kicked off your shoes

Man, I dig those rhythm & blues

I was a lonely, teenage broncin' buck

With a pink carnation and a pickup truck

But I knew I was out of luck

The day the music died

I started singin'

Las interpretaciones religiosas también son frecuentes en la canción. Los primeros versos hacen referencia tanto al exito de The Monotones "The Book of Love" como a la canción de predicador Don Cornell "The Bible tells me so". Pero no está claro si en sentido literal o de manera irónica. Crees que el rock'n'roll puede salvar tu alma mortal? El autor -o el rock'n'roll- era, antes del accidente, un joven con un clavel y una pick'up, es decir, con todo por delante. Pero de pronto se dio cuenta de que se había acabado su suerte el día que la música murió.

-Estribillo-

Now for ten years we've been on our own

And moss grows fat on a rollin' stone

But that's not how it used to be

When the Jester sang for the King and Queen

In a coat he borrowed from James Dean

In a voice that came from you and me

Oh, and while the King was looking down

The Jester stole his thorny crown

The courtroom was adjourned

No verdict was returned

And while Lenin read a book on Marx

The quartet practiced in the park

And we sang dirges in the dark

The day the music died

We were singin'

Párrafo muy complicado y con muchas interpretaciones muy diversas. Más o menos creibles, pero muy interesantes. Lo único claro son los diez años de soledad -desde la muerte de Buddy Holly-, pero la referencia a la "rolling stone" ya es más discutida. Se habla de referirse al propio Buddy Holly, a Bob Dylan, a Muddy Waters o a los propios Rolling Stones. El juglar posterior sí es sin duda Bob Dylan, que vestía la chaqueta de James Dean en la portada de su disco The freewheelin'. Pero el rey y la reina no están claros. La versión que más me interesa -aunque tal vez no sea la más fiable- es que se referiría a John Fitzgerald y Jacqueline Kennedy. También podría ser Elvis Presley, que ve el ascenso de Bob Dylan para arrebatarle su corona de espinas. O Martin Luther King y Joan Baez, juntos antes del 4 de abril en que mataron a MLK. En la intepretación referida a JFK, la referencia al juicio sin veredicto sería la Comisión Warren sobre su asesinato que no llegó a ninguna conclusión.

Después, Lenin o -Lennon- leyendo un libro de Marx -¿Karl o Groucho?-, y el cuarteto tocando en el parque, parecen referencias a los Beatles -a la radicalización de la música de los Beatles, con la influencia izquierdista de John Lennon- . Aunque también a The Weavers, un cuarteto con el que tenía amistad Don McLean y que fue represaliado por el senador McCarthy.

-Estribillo-

Helter Skelter in a summer swelter

The birds flew off with a fallout shelter

Eight miles high and falling fast

It landed foul on the grass

The players tried for a forward pass

With the Jester on the sidelines in a cast

Now the half-time air was sweet perfume

While the Sergeants played a marching tune

We all got up to dance

Oh but we never got the chance'

Cause the players tried to take the field

The marching band refused to yield

Do you recall what was revealed

The day the music died

We started singing

Helter Skelter fue la canción que Charles Manson dijo que había sido su inspiración cuando planeó el asesinato de Sharon Tate -entonces esposa de Roman Polanski- y sus invitados, un crimen sangriento que conmocionó al mundo entero y por el Manson todavía está en prisión.

El largo verano fue el del 65, con disturbios raciales en el entorno de Los Angeles.

"Eight miles high" fue una canción de un disco de los Birds que fue uno de los primeros que fueron prohibidos en muchas emisoras por su explicita apología de las drogas. A ese mismo grupo se refiere posteriormente la referencia a la hierba. Hay más referencias a ello en la letra.

A continuación, hay dos interpretaciones principales sobre el sentido del resto.

La primera interpreta referencias acerca de los Beatles: mientras los sargentos -por el Sgt. Peppers- tocaban una marcha, todos teníamos ganas de bailar; pero nunca tuvimos la oportunidad. Parece hacer referencia al concierto de los Beatles en Candlestick Park, en LA, cuando dejaron de tocar a los 33 minutos porque no se oían: tanto chillaban las 24.000 personas. Ahí decidieron dar por finalizada su gira por los USA.

Otra lo interpreta en clave política: los disturbios en la Universidad de Kent State, en mayo de 1970, cuando miembros de la Guardia Nacional mataron a cuatro manifestantes contra la guerra de Vietnam. Así, el dulce gas sería, irónicamente, el gas lacrimógeno.

-Estribillo-

Oh, and there we were, all in one place

A generation lost in space

With no time left to start again

So come on, Jack, be nimble, Jack be quick

Jack Flash sat on a candlestick'

Cause fire is the devils only friend

Oh, and as I watched him on the stage

My hands were clenched in fists of rage

No angel born in Hell

Could break that Satan's spell

And as flames climbed high into the night

To light the sacrificial rite

I saw Satan laughing with delight

The day the music died

He was singing.

De nuevo sorprendentes interpretaciones. Los primeros versos hacen referencia a Woodstock, donde estaban juntos toda la generación perdida: perdida a causa de la guerra de Vietnam, o tal vez por el abuso de drogas... sin tiempo para volver a empezar. Jack podría ser JFK, que debía apresuarse, ya que no iba a tener tiempo. Pero, las intepretaciones más extendidas hablan de Mick Jagger -Jumpin' Jack Flash-. También tocaron en Candlestick Park, como los Beatles. Y, en uno de sus conciertos, los Angeles del infierno, que le hacían de guardias de seguridad, mataron a un hombre a golpes mientras se interpretaba Sympaty for the devil.

Sin embargo, o simultáneamente, en argot se utilizaba el nombre de Jack para hacer referencia a la heroína. Jack flash sat on a candlestick era la expresión con que se hacía referencia a la preparación de la heroína, calentándola sobre una cuchara.

-Estribillo-
I met a girl who sang the blues

And I asked her for some happy news

But she just smiled and turned away

I went down to the sacred store

Where I'd heard the music years before

But the man there said the music wouldn't play
And in the streets the children screamed

The lovers cried, and the poets dreamed

But not a word was spoken

The church bells all were broken

And the three men I admire most

The Father, Son and the Holy Ghost

They caught the last train for the coast

The day the music died

And they were singin'.

La chica que cantaba el Blues era Janis Joplin. Que murió de sobredosis de heroína meses antes de publicarse la canción. Los "children" chillando pueden hacer referencia a las extremecedoras fotos de niños de Vietnam que publicó Life Magazine, donde se veían a niños pequeños llorando y gritando durante bombardeos; o a los "flower children", manifestantes en Berkeley contra la guerra de Vietnam, dispersados a golpes por la policía. O tal vez a las dos cosas.

Los tres hombres que más admira, y cogen el tren hacia la costa -¿la costa oeste? ¿la otra orilla?- se han interpretado como: Buddy Holly, Richie Valens y Big Bopper -lo más obvio-, Hank Williams, Elvis Presley y Buddy Holly -la más musical-, JFK, Martin Luther King y Bobby Kennedy/Malcom X -lo más político-, o a la Trinidad cristiana, Dios, Jesús y el Espíritu Santo -la religiosa-.

-Estribillo-

Si alguien ha llegado vivo hasta aquí, no sé qué opinará. Estas interpretaciones no son más que unas pocas -las más repetidas, tal vez- de las que se han utilizado para la letra de la canción. Si alguien tiene más interés, hay numerosísimas páginas en internet ofreciendo estas y otras muchas versiones.

Y, si alguien quiere saber qué opina el autor sobre todas ellas, esto es lo que dice: "No la escribí con un significado concreto. Es una canción sobre una época concreta de América. Utilicé símbolos para expresar lo que quería decir, pero, realmente, no es más que poesía". Os dejo con la versión original, por si a alguien le han entrado ganas de oirla.

Viajes con el Elche: Santander

2008-05-09T12:32:00.005+02:00

El primer viaje con el Elche del que realmente tengo recuerdos fue a Santander el año del penúltimo ascenso a Segunda, la temporada 83-84, la que acabamos ascendiendo en el partido en casa con el Bilbao Athletic. No sé si alguna vez más alguien ha subido quedando quintos -hicimos, extrapolados a los 3 puntos por victoria, 59 puntos en una Liga de 20 equipos-: ganó la Liga el Castilla (Butragueño, que subió en Febrero al primer equipo, estuvo disputando el pichichi -creo que al final lo ganó- con Julio Salinas, Iru fue el portero al que le metimos 4 el día que subimos). Esta es una de las alineaciones de ese año: Juanín, Pérez García, Belanche, Miguel, Quesada y López Perez. López Murga, Ruiz, Anquela, Sánchez Lorenzo y Felipe Neri. Lástima que falte en la foto el gran Leguía.

El partido fue el día 6 de mayo de 1984. Es decir, acababa yo de cumplir 14 añitos. El Elche estaba muy bien para subir y se organizó un desplazamiento masivo, fletando un tren especial para el viaje. Así que, no sólo el partido, la gran excitación provenía de salir un viernes por la mañana para hacer el viaje en tren, dormir en el tren, luego hotel en Santander... Recuerdo bien la salida, desde la estación de Elche, no sé si me falla la memoría, pero diría que eramos cerca de 2000 personas.

Recuerdo el viaje, en un coche-cama. Yo dormía arriba y mis hermanas abajo, en la otra cama, y es uno de los mejores recuerdos que tengo de nunca: estar acostado en la parte de arriba, leyendo Colmillo Blanco mientras notaba el traqueteo del tren. Y luego acostarme y notar el movimiento del tren. También recuerdo despertarme en el cambio de agujas de Alcazar de San Juan, sobre las 5 de la mañana, feliz porque todavía pudiera seguir durmiendo un rato más.

No recuerdo la estación de tren, pero sí que el hotel era nuevo, y que, el sábado por la tarde, vimos en un salón del hotel la final de copa de ese año, que recuerdo porque fue aquella entre el Bilbao y el Barcelona en la que acabaron a palos, con Maradona pegando patadas y los jugadores buscándose por todo el campo al final del partido. También recuerdo que esa noche fuimos luego a cenar al puerto pesquero y me pegué una panzada a comer sardinas, algo así como 14 ó 15. Y de las sardinas de allí, que son casi como lenguados. Y, sobre todo, lo mucho que me gustó la ciudad.

El día del partido fuimos desde el hotel al campo todos juntos, nos cruzábamos con gente del Racing y nos deseábamos mutuamente vernos al año siguiente en Primera. Al final, subimos los dos, pero con distinta suerte: nosotros bajamos en la misma temporada y ellos, desde entonces, llevan 17 temporadas -no consecutivas- en primera, y a lo largo de este tiempo sólo un año en Segunda B. Del partido en sí tengo imágenes sueltas, recuerdo dónde estábamos sentados en las gradas del Sardinero, y algún lance suelo. Tampoco dio para mucho más. El resultado fue un 0-0 que casi pareció pactado, a los dos nos parecía venir bien. Ya que, aunque después de algún susto -derrota en casa en el partido siguiente-, acabamos subiendo.

De la vuelta no recuerdo gran cosa. Jugar a las cartas, andar por el tren. Siempre se recuerdan más cosas del viaje de ida que del viaje de vuelta. Pero, en conjunto, recuerdo éste como uno de los mejores viajes que he hecho en mi vida.

Ayer conocí a MAPOMA y sus cuestas

2008-04-28T10:48:00.012+02:00

Ya pasó el día. Ayer corrí el MAratón POpular de MAdrid. Mi primer MAPOMA y mi segundo maratón. Sin duda, tengo que calificar la experiencia de muy positiva, casi perfecta.

El fin de semana empezó en la Pizzería Ciudad Jardín de Madrid, donde quedamos a comer con varios de los integrantes del foro de carreraspopulares.com, al que soy asiduo desde que empecé a correr hace ya tres años. Muy buen ambiente, mucha gente con la que hablo a menudo pero a la que no podía poner cara y mucha pasta para cargar hidratos para la carrera.

Además de ver a Syl y a Salti, así como a Piedad y a mj32, con los que ya estuve en la cena en la media de Santa Pola, conocí a otros muchos, como a Krismaran, a Angelín y al resto de villeneros -incluido el recordman valenciano de maratón de la Comunidad Valenciana (sic), que se hinchó a firmar autógrafos a unos niños más crédulos que de Fátima-, a Motorista, a Josero -que al día siguiente se cascó 2:36-, a Rungobe, a Micenas, Bebeto14, Emilio Comune...

Mención especial para Juan Carlos Villa, al lado del que nos sentamos y con el que pasamos Isa y yo una comida muy agradable. Nos dió su plano de la carrera, con las correspondencias de los kilómetros y las paradas de Metro, para que Isa siguiera la carrera. Después he leido que hizo sub 3:30 pero que casi se queda en el intento, ya que tras la entrada en meta lo tuvieron que recoger los SAMUR. Yo no lo vi tras la llegada, pero desde aquí le deseo que se quede todo en un susto. Un abrazo muy fuerte, y ya nos veremos en más carreras, seguro. También me llevé la grata sorpresa de coincidir con varios ilicitanos. Quique, David y Paco Navarro, que fueron en autobús con el club maratón Crevillente. En el caso de David su segundo maratón y en el de Paco y Quique su primero. No los vi a la llegada, pero seguro que los tres lo pudieron terminar sin problemas.

Tras la comida, fui a recoger el dorsal a la feria, en la Casa de Campo. La bolsa del corredor es bastante flojilla, la camiseta es medio fea -si no fea del todo- y, salvo un llavero bonito, sin dada destacable. Lo mejor fue que coincidí en el stand de Adidas con José Rios y con Mayte Martínez, con los que me hice las respectivas fotos. Los dos muy amables y accesibles, deseándome suerte para el día siguiente. En persona impresiona verlos, porque son, más o menos, la mitad que yo. Están muy delgados, dan la impresión de ser muy ligeros. Así corren luego. En fin, que me hizo mucha ilusión verlos. De ahí a dar una vuelta por el centro y, temprano, de vuelta al hotel. Salimos a cenar y ya estabamos a las 10.30 de vuelta para descansar bien por la noche.

El domingo me desperté a eso de las 5.30 y, aunque no me tenía que levantar hasta las 7, lo cierto es que ya dormí poco más. Al final me levanté a las 6.45, desayuné tranquilamente dos horas antes de la carrera y me preparé despacio. Salimos a las 8 del hotel y nos fuimos a la Cibeles. Ahí estoy yo, antes de empezar la carrera, con la Cibeles vallada por si había alirón esa noche. De ahí a la salida, que daba gusto: se sale a todo lo ancho de la Castellana, con lo que, aunque la organización afirmaba que había 13.000 inscritos (acabaron 7.700) lo cierto es que no había ningún agobio para salir. En dos minutos ya estaba yo debajo del arco de salida, enfilando la Castellana hacia arriba. Estos primeros 5 kilómetros picaban hacia arriba y salí bastante tranquilo. El km 5 estaba en Plaza de Castilla y allí el GPS me clavaba la distancia. Había hecho los primeros 5 kilómetros a 5:49, regulando un poco al principio, para no dejarme llevar por la euforia. A continuación se gira hacia la derecha y, desde ahí hasta la media maratón el perfil es netamente descendente, aparte algunas rampas. Ya que casi la totalidad del recorrido es en subida o en bajada, hay muy pocos tramos continuados completamente planos.

En el km 10 ya había bajado la media a 5:33, la mantuve en el 15, y en el 20 y en la media maratón a 5:30, pasando en 1:56:21 la media. Un poquito más rápido de lo que pensaba (esperaba hacerla sobre 1:58). Pero es que, aún así, fui conteniéndome mucho. Me encontraba muy bien, las pulsaciones no me llegaron casi nunca a 150, y tenía muy buenas sensaciones. Incluso me dio para contarles un chiste a Salti y Txunda, a los que me encontré sobre el kilómetro 11.

A esas alturas ya habíamos pasado por todo el centro de Madrid, la zona más bonita sin duda de la carrera: Alberto Aguilera, Fuencarral, la Gran Vía, Callao, Preciados, la Puerta del Sol -donde más gente había-, la calle Mayor, Ferraz, el Palacio Real... La foto es de un par de kilómetros antes de la media maratón, sobre el 19.

Tras pasar la media se entra la Casa de Campo, que es la zona que menos me gustó de la carrera. Empezando por la entrada en sí, que estaba en muy malas condiciones. Después, son 6 kilómetros bastante aburridos, con poca gente y aún menos animación, que acaba con una cuesta criminal, la más dura de toda la carrera. Era el kilómetro 30 de la carrera, y seguía aguantando el tipo. El 25 lo pasé a 5:31, que se fue al 5:33 en el 30 después de esta cuesta arriba. Pero iba satisfecho: no lo estaba pasando mal y tenía aún 7 segundo de margen por kilómetro para bajar de las cuatro horas. A la salida de la Casa de Campo y antes de cruzar por encima la M-30 junto al Vicente Calderón había una zona con mucha animación, donde vi a Isa por última vez. Era más o menos el kilómetro 32 y todavía iba perfectamente.

Al llegar al 35 la media me había subido a 5:35, ya empezaban a pesar los kilómetros. Y empezaba lo más duro. Iba entero, pero ya sin muchos alardes. Esos últimos 7 kilómetros, de los que 6 eran en constante subida, serían los que decidirían cómo me iba finalmente en la carrera. Ahí todavía podía bajar de las cuatro horas, si mantenía el ritmo, o bien hundirme y perder 10 ó 15 minutos más. Hasta el 37 mantuve el ritmo de 5:36, pero los cuatro siguientes, hasta el 41, me machacaron. Los hice a 6:19 y perdí el margen de más o menos dos minutos que yo consideraba que, haciendo los kilómetros a 5:45, tenía. Cuando acabé la subida me quedaba poco más de un kilómetro, y poco menos de cinco minutos y medio de tiempo. Ahí apreté todo lo que pude, entré en el Retiro a todo lo que podía y, aunque hice ese último kilómetro a poco más de 5:00, me sobraron 22 segundos para bajar de las cuatro horas. Al final hice 4:00:21, a muy poco de ser sub 4:00.

Lo cierto es que me importa menos de lo que yo pensaba. He estado muy cerca, he mejorado 15 minutos respecto a Nueva York y, además, me encontré muy entero tanto al acabar -a pesar del lógico cansancio- como hoy. Nada que ver con el anterior, en el que estaba realmente baldado. En fin, muy satisfecho de irle, poco a poco, cogiendo el tranquillo a esto de las carreras. Ahora, a descansar un par de semanas y, después, otra vez a correr.

Hoy es mi cumpleaños!

2008-04-24T11:30:00.002+02:00

Pues, eso, que hoy cumplo 38 años.

Podría ponerme sentimental y empezar a hablar del paso del tiempo, de que nos hacemos viejos. Pero, realmente, no me apetece.

Os dejo con el video de una canción de Dorian que llevo ya diez días escuchando sin parar y que, actualmente, es la que más me gusta. Como autoregalo de cumpleaños.

Desearme suerte para MAPOMA, que el domingo corro. Ya os contaré la semana que viene.

Botes en La Casa Azul

2008-04-21T12:54:00.003+02:00

Como prometí, ahí van unos cuantos botes en el concierto de La Casa Azul, cortesía de mi amigo José María.

Sí, creeroslo, ese que se ve a medio video soy yo.

Os pongo luego otro que se ve y se oye bastante mejor -cosas de la técnica de José María- para que aprecieis una canción entera.

Bajo mínimos

2008-04-15T12:25:00.003+02:00

Me quedan sólo diez días para MAPOMA y estoy bajo mínimos. Llevo desde que volví de París -casi tres semanas- sin entrenar bien por culpa de una faringitis que tengo y no se me quita. Me hincho a medicamentos pero no hago caso al médico, que me dice que no haga deporte ni sude. Lo cual es una importante contradicción:

- voy al médico para que me cure para poder correr MAPOMA, pero él me dice que no corra para poder curarme
- pero, si me curo de esa forma, habré perdido las últimas semanas de preparación y no podré correr
- ergo, sigo corriendo, sigo sudando, e intengo curarme así

Lo cierto es que voy a trancas y barrancas, no estoy haciendo los tiempos ni la intensidad que debería en estas semanas previas y me temo que, como siga así a principios de la semana que viene, ni iré a Madrid.

A ver cómo evoluciono. Pero ahora mismo estoy bastante jodido.

La chica de Mel, para Syl

2008-04-11T12:43:00.002+02:00

Sólo un aprobado

2008-04-07T10:35:00.005+02:00

Se preveía un gran fin de semana, pero lo cierto es que nada ha salido del todo bien. Ni del todo mal, realmente. Pero, la verdad, esperaba más.

1. El concierto de La Casa Azul.

A priori, todo parecía que iba a salir bien. Pero, en primer lugar, hacía un frio del cargarse. Antes de empezar ya me pegaba un chorro de aire en la nuca que me dejaba helado. Y a mí, que estoy todo el concierto saltando sin parar, y sudo como un animal, me helaba la espalda. Mal rollo.

Peor fue cuando empezó el concierto: se oía peor que un radiocasette con cintas de esas de las antiguas. Casi no se entendía la voz. Horrible la acústica del sitio. Si la gente hablaba no se escuchaba la música, me oía yo cantando por encima de la voz de Guille... Un horror.

Y fue una lástima, porque hubiera sido un gran concierto. Casi dos horas, con versiones incluidas, y repaso a casi todos los temas grandes. Me pareció un Guille muy entregado, con muchas ganas. Pero, sinceramente, el sonido no acompañó en absoluto.

Se grabó un video en el que se me ve saltando, pero no me ha llegado. Si lo consigo lo colgaré aquí.

Un 6 pelado.

2. La media maratón de Elche.

Llevo como tres semanas con malas sensaciones. Me noto cansado y, sobre todo, muy, muy pesado, como si estuviera relleno de plomo. No estoy muy contento con la preparación del maratón que he hecho esta vez.

Además, el sábado estaba realmente muy cansado después del concierto. Dormí mal y estuve todo el día anterior a la carrera medio atontado. El domingo me desperté un poco más despejado, y con ánimos para correr.

Empecé bien, al ritmo que quería -sobre 5:05/5:10 por km-, y hasta la mitad de la carrera, más o menos, me sentí cómodo, aunque un poco forzado. Mi idea era ahí apretar hasta ponerme de 4:55/5:00 por km hasta el final, pero lo cierto es que no pude cambiar. Llegué al km 11 a 5:08 y, de ahí al final, bastante hice para llegar al final a 5:10 el km, para un tiempo total de 1:48:40, a 1 minuto de mi mejor tiempo personal.

Es decir, no es en absoluto un mal tiempo para mí. Pero es que, según el plan que estoy siguiendo, debería haber bajado de 1:45 para asegurar estar por debajo de las 4 horas en MAPOMA, que es mi objetivo. Pero, visto lo visto, me parece que me volveré a ir a las 4 horas y 15 minutos en Madrid, más o menos igual que en Nueva York. De hecho, antes de NY hice 1:47:29, en Petrer, y después hice 4:15:16 en el maratón, así que me parece que voy parejo. Esta vez he hecho un plan de preparación diferente, con pesas y sin rodajes largos. Y, hasta ahora, no estoy demasiado contento: me noto peor que a tres semanas de NY. Ya veremos lo que pasa.

Un par de fotos. La primera es la foto que más me gusta de todas las que me han hecho desde que he empezado a correr. Es mi hijo dándome una gorra seca, que cambié por la que llevaba empapada, más o menos después del km 17. Ha salido una foto perfecta.

La segunda es casi mi llegada a meta, a doscientos metros.

La carrera, por lo demás, estuvo bastante bien. El recorrido ha ganado mucho con el cambio del año pasado y había sobre 2000 inscritos. Mucha más animación por las calles, con más gente viendo la carrera. Siempre es un placer especial correr por las calles de tu ciudad.

Por todo ello, otro aprobado: 6.

3. Elche-Granada 74.

Otro cuasi gatillazo. Sería un gatillazo entero, si no fuera porque el equipo no mereció el empate. Jugó uno de sus mejores partidos y sólo la ya clásica ausencia de gol nos privó de estar ahora a un punto del ascenso. Aunque seguimos ahí, a tiro de un solo partido, estamos dejando pasar demasiadas ocasiones de sumar puntos que al final nos harán falta.

Un 6 más.

Así que, en resumen, fin de semana sólo aceptable.

Gran fin de semana

2008-04-04T12:38:00.003+02:00

Me espera un fin de semana grande.

Esta noche, a las 10, concierto de La Casa Azul en Elche.

El domingo, a las 10 de la maana, Media Maratón de Elche.

Y, a las 6 de la tarde, Elche-Granada 74: nos estamos jugando el ascenso, pero de verdad.

A ver el balance el lunes.

Correr os hará libres

2008-03-30T14:47:00.004+02:00

Parafraseo hoy una sección del Runners World, que se dedica a gente corriendo en lugares excepcionalmente bonitos. Como comenté el otro día, la semana pasada estuve en Francia, en un hotel a las afueras de Eurodisney, a unos 45 kms de París. Se llama Domaine de la Brie y, la verdad, no es nada del otro mundo. Por fuera es muy bonito, es una granja del siglo XVII rehabilitada, de piedra, las habitaciones son buhardillas con un altillo para la cama... Con esto, es España, habrían hecho un hotel cojonudo. Pero, aquí, tanto el servicio como las instalaciones dejaban bastante que desear.

Eso sí, estaba en sitio muy bonito, en el medio del campo, rodeado de caminos y pueblecitos pequeños (Crecy-la-Chapelle, Guerrard...). Y, como estoy preparando MAPOMA, e iba a estar cuatro días, pues me llevé la ropa de correr, pensando en hacer dos días. Uno de rodaje y otro de series. Aquí podeis ver la panorámica que se veía desde mi habitación.

Sabíamos que iba a hacer mal tiempo. Pero, cuando llegamos el domingo por la noche y salimos del aeropuerto con el coche de alquiler, ¡estaba nevando! No llegaba a cuajar pero, hasta que llegamos al hotel, no paró de nevar. El coche marcaba 0º y hacía mucho frio.

Ya pensé en salir al día siguiente. Nunca he corrido con frio ni nieve, la verdad, y me hacía cierta ilusión. Así que el lunes a las 7 me levanté, me abrigué con todo lo que tenía (mallas, camiseta interior tech-fit, polar fino y cortavientos, gorro de lana, guantes y protección para el cuello) y me fui a corretear un rato.

La verdad es que era una gozada. Notar el viento frio en la cara, el aire tan limpio, la nieve en los campos alrrededor, ni un coche... Da gusto correr por sitios que no conoces: crucé pueblecitos de 15 casas, con ocas por el jardín -los aleros todavía mantenían la nieve-, atravesé un par de bosquecillos, pasé por delante de una pequeña iglesia... Agradecí mucho cambiar mis circuitos habituales y disfruté mucho corriendo. No es que estos no merezcan la pena: más ahora que, con los naranjos ya en flor, el olor del ahazar se deja notar con fuerza. Pero, para alguien del Sur como yo, el frio se agradece de vez en cuando.

Sólo lamenté no haber llevado la cámara, para ir fotografiando alguno de los sitios por los que pasaba. Pero pensé que todavía saldría un día más, y aprovecharía para hacer algunas fotos. Después de 70 minutos y casi 13 kms llegué, sudando, me duché y tuve tiempo de desayunar con toda la familia, más relajado.

En teoría, quería haber salido un día más, a hacer series. El martes decidí quedarme en la cama y salir el miércoles o el jueves, para no hacer los dos días seguidos. Cuando me levanté ya me había arrepentido, porque justo a las 7 empezó otra vez a nevar, hasta las 8 -justo cuando yo debería haber estado corriendo- y otra vez había un montón de nieve. De esa hora es la foto que hay debajo.

Pero ni el miércoles ni el jueves fui ya capaz de levantarme. En mi descargo diré que los días eran agotadores: desde las 8 de la mañana estábamos andando todo el santo día hasta las 10 de la noche, de atracción en atracción, comiendo de mala manera, todo el día bregando con tres crios pequeños... la verdad es que acabas reventado. El miércoles ya no fui capaz de levantarme cuando vi la hora que era. Y el jueves, diréctamente, ni siquiera me desperté antes de las 8 y media. Me quedé con las ganas de hacer fotos más bonitas, así que hay que conformarse con estas, que hice desde la habitación del hotel y que, realmente, no hacen justicia al sitio.

Pero quería dejar constancia de lo bonito que es correr en determinadas circunstancias y, en estas en concreto, lo feliz que me sentía mientras recorría todos estos sitios mientras todos los demás dormían.

Correr realmente os hará libres.

Viajes con el Elche CF: la prehistoria

2008-03-28T12:34:00.003+01:00

He estado unos días en París -realmente, tres en Eurodisney y uno en París-. Y, como me queda un mes para MAPOMA, estuve corriendo por allí, que no hay que descuidar la forma. Estuvo muy bien, porque el domingo por la noche, cuando llegamos, estaba nevando, aunque casi no cuajaba. Todo el camino desde el aeropuerto hasta el hotel fue nevando, y siguió por la noche. Así que, por la mañana cuando salí a correr, todavía había bastante nieve. Pero ya lo contaré en unos días, cuando descargue alguna de las fotos.

Aprovecho ahora para iniciar ya en serio lo de las rutas blanquiverdes que había comentado. El primer viaje del que tengo recuerdo fue a Santander, pero, preguntando, me comentan que al menos hice dos antes.

Mi primer desplazamiento a ver al Elche en campo contrario me dicen que fue a Alicante, contra el Hércules, allá por el año 74-75. Me llevaron mi padre y mi abuelo. Mi padre se fue a trabajar y me quedé con mi abuelo Roque. Yo, por aquel entonces, dicen que estaba loco con Montero, un futbolista uruguayo del Elche, con el que tengo varias fotos en Altabix. Así que me fui a ver el partido. Pero, realmente, no recuerdo nada de entonces. Pero lo apunto como antecedente.

El segundo sí lo recuerdo, fue en la temporada siguiente, a Málaga. Lo que no recuerdo es el partido. Me acuerdo que fui con mi padre y mi madre en coche a Málaga, y que nos alojamos en el Hotel Málaga Palace. Tengo todavía en la memoria la habitación del hotel, cómo estaba situada y dónde estaban las ventanas y el balcón. Me acuerdo también del biombo que pusieron para separar mi cama de la de mis padres -era la primera vez que veía un biombo-.

De lo que más me acuerdo es de que el sábado por la noche mis padres se fueron a cenar con el corresponsal de RNE en Málaga, que era amigo de mi padre, y me dejaron en su casa. Mi memoria me dice que era un chalet grande. Pero de lo que más me acuerdo es de que sus hijos, que eran mayores que yo, me entretuvieron toda la noche, hasta que me dormí, imagino. Y me pusieron no sé si proyecciones de video o diapositivas, pero lo que sí recuerdo es la habitación de dos camas y la proyección en la pared de las imágenes, creo recordar que algo de animales.

Lo cierto es que tengo un magnífico recuerdo de aquella noche y, aunque no volví a ver a mis canguros, sí que guardo con mucho cariño en mi memoria aquellos ratos.

El partido fue al dia siguiente, por la tarde, y no recuerdo nada en absoluto. Sé que fui porque mis padres me han dicho que salimos en coche justo tras el partido. Pero la verdad es que no me acuerdo de nada.

Pero que conste que, con seis años, ya había estado en dos desplazamientos con el Elche.

Rutas blanquiverdes: una introducción

2008-03-19T13:52:00.006+01:00

Tomo prestada de mi colega de foro Best una idea que me parece muy interesante: la de contar los viajes que he hecho con el Elche a lo largo de ya más de 25 años, desde que fui a ver mi primer partido en campo contrario. Incluso le voy a copiar el título.

Confesaré primero que ya prácticamente no voy al fútbol en campo contrario. Quienes me conocéis sabéis cómo me pongo con el Elche, esté donde esté, así que prefiero no meterme en lios, ni yo ni quien vaya conmigo. Es una especie de auto-castigo, que romperé cuando, en los últimos partidos de liga, nos estemos jugando el ascenso.

No tengo prácticamente constancia gráfica de casi ningún viaje -lo de las cámaras digitales es muy nuevo, y cuando yo iba por ahí no había tanta cámara-, pero intentaré buscar fotos de los partidos a los que me refiero.

El primero que recuerdo fue a Santander, el año del ascenso a 1ª con los Pérez, así que empezaré por ahí.

No sé si a alguien le va a interesar, pero a mí sí me hace ilusión hacer memoria y recordar muchos de esos viajes.

Se acabaron las elecciones a ser lo más

2008-03-10T10:43:00.001+01:00

Como dice el gran Guille Milkyway, Se acabaron las elecciones a ser lo más.

Por fin, digo yo.

Al final, voté a Barack Obama.

¿Todo el suelo urbanizable, sr. Rajoy?

2008-03-06T12:13:00.005+01:00

Este blog lo planteé como un divertimento, ajeno a cuestiones profesionales. Pero hoy voy a hacer una excepción. Esta mañana, en un encuentro digital con los lectores de El Mundo, el candidato del PP Mariano Rajoy ha dado la siguiente respuesta a una pregunta de un internauta:

No hay varitas mágicas para arreglar el problema de la vivienda, pero si me gustaría decir dos o tres cosas: de cara al medio plazo, debemos apostar por liberalizar el suelo, que es el que aumenta el precio. España es un país con poca densidad de población, tiene 500.00 kms cuadrados y solo 44 millones de habitantes. Por tanto, hay suelo. Lo que pasa es que las administraciones no dejan edificar. Yo soy partidario de que todo el suelo sea urbanizable y que las limitaciones para la edificación vengan impuestas por el respeto al medio ambiente y a la ordenación del territorio. Habría así ciudades de más extensión, pero con bloques más bajos y mejor calidad de vida. Esa ley se puede hacer si se logra un acuerdo con las comunidades autonómas. Yo lo voy a impulsar. En corto plazo, voy a subir las desgravaciones por vivienda hasta un 25%, una medida que va a beneficiar a cinco millones de personas que tienen hoy hipoteca. La base sobre la que se va a aplicar es de 10.000 euros, con lo que la ayuda sería de 2500 euros al año.

Manifestación en sintonía con lo manifestado por el sr. Pizarro ayer (o el martes, no estoy seguro) en un encuentro con empresarios. Y no me resisto a comentarlo. Intentaré hacerlo lo más claramente que pueda, para no aburrir con tecnicismos.

Primero lo bueno, que es poco y acabo pronto.

1. Efectivamente, no hay varitas mágicas para arreglar el problema de la vivienda. Es un problema muy complejo, que no se soluciona con medidas mágicas. Como las que después parece querer aplicar.

2. El pacto con las Comunidades Autónomas sería una parte importante de la solución. A mi juicio, es imprescindible un pacto que permita la unificación de las leyes autonómicas sobre urbanismo con el fin de aplicar políticas comunes. Lamentablemente, esto es hoy en día una utopía irrealizable. Por culpa, entre otros muchos, del propio sr. Rajoy.

Y ahora, lo malo. Que tiene más miga.

1. Se debe liberalizar el suelo, ya que es el suelo el que provoca el aumento de precio de la vivienda. Me gustaría saber dónde ha estado el sr. Rajoy desde el año 1997, cuando el primer gobierno del sr. Aznar aprobó el RDL 7/1997, de medidas liberalizadoras, con arreglo al cual se eliminaba la categoría del suelo no urbanizable común, lo que provocaba que todo el suelo que no estuviera ya dotado de servicios urbanísticos (suelo urbano) o no mereciera una protección especial por razones ambientales (suelo no urbanizable de protección), sería clasificado como urbanizable. Es decir, sería potencialmente convertible en urbano. Esta decisión fue incorporada a la Ley 6/1998, sobre régimen del suelo y valoraciones, que confirmó que todo el suelo de nuestro país que no fuera urbano o protegido sería edificable.

Esta medida la impulsa una tesis de economía liberal pura: el suelo es un bien que está en el mercado; por definición, cuanto menos bienes existen en el mercado, más caro es su precio; con lo que, si saturamos el mercado de un tipo de bienes, su precio descenderá. Más o menos.

Esto, que puede ser cierto en el caso de las patatas (el año que el clima ha favorecido el cultivo el mercado está inundado y se venden más baratas que el año que ha sido al contrario y se ha perdido gran parte de la cosecha), en absoluto lo es para el suelo. No es cierto que a más suelo en el mercado, menor precio del suelo.

Podría parecer que el hecho que, desde que se aprueba esta medida -1997- hasta que se deroga esa Ley del Suelo y se aprueba la actual, en julio de 2.008, el precio de la vivienda se haya triplicado, batiendo todos los records de incremento de precio tanto históricos en nuestro país, como en los de nuestro entorno, podría hacer reflexionar a sus impulsores a pensar que tal vez esta medida no solucione nada. Pero no. No ha sido así. Proponen, para arreglar el asunto, lo mismo que ha estado diez años -diez de los últimos once años, fracasando.

2. Yo soy partidario de que todo el suelo sea urbanizable. Al hilo de lo anterior, y siguiendo con el argumento, me atrevería a proponer a quien impulse tales medidas a que piense un poco antes de hacerlo. ¿Cuantos pisos se han construido en los últimos años? ¿Más o menos que hace veinte años? ¿Cuánto ha subido su precio, más o menos que hace veinte años? La respuesta es: muchos más que antes, a pesar de lo cual el precio ha subido mucho más que antes. Es decir: si muchos pisos en el mercado no han servido para que el precio baje -lo que está demostrado-, ¿qué impulsa a pensar que más pisos en el mercado provocarán que el precio baje, cuando no lo ha hecho? Todo eso, dando por supuesto el razonamiento de que si hay más suelo disponible habrá más suelo barato para edificar, que ya es mucho suponer. En el precio de los pisos influyen múltiples factores. Uno de ellos, obviamente, es el de la cantidad de suelo en el mercado. Pero no es el único. Y ni siquiera, me atrevería a decir, el más importante. En el alza de los últimos años no ha faltado suelo para edificar. Pero han intervenido otros muchos factores con tanta o más incidencia en el precio final: la situación de los tipos de interés; el desplome de la bolsa; la entrada del euro y el dinero negro que puso eso en el mercado; el aumento de la población inmigrante, que ha provocado desplazamientos en la vivienda de más segmentos de población; la inexistencia de oferta de Viviendas en régimen de protección pública. No se trata de algo tan simple como que falte suelo. Influyen muchísimos aspectos externos que no son tan fáciles de tener en cuenta.

3. Ciudades extensivas frente a ciudades intensivas. ¿A estas alturas de la película optamos por el modelo de ciudad americana -extensiva, sin alturas, ocupando mucho territorio- frente al de ciudad intensiva, más propia de la tradición continental europea? La ciudad extensiva es mortalmente depredadora con el entorno, ya que la población que cabría a lo alto en un par de kilómetros cuadrados de suelo bien ordenado se extiende, como una mancha, a lo largo de 50 ó 60 kilómetros cuadrados de viviendas bajas. Qué supone esto: en primer lugar, un aumento brutal de costes de infraestructuras, ya que se han de construir muchísimos más viales, se han de llevar las infraestructuras -agua, luz, alcantarillado- a muchos kilómetros de distancia; pero, después, un incremento muy notable en los costes de prestación de servicios obligatorios -servicios de transporte público, recogida de residuos, centros sociales...-, así como un mayor impacto ambiental -filtraciones de aguas y residuos, ruido...-. Hoy en día, todos los foros modernos en el diseño y planificación territorial optan por la ciudad compacta como modelo que ha superado completamente al modelo de ciudad extensiva de baja densidad, por la indiscutible ecuación beneficio/perjuicio.

En resumen, lo que el sr. Rajoy propone es la misma solución que no ha funcionado durante diez años, exactamente la misma, sin haber aprendido nada de los errores. Superficialidad, demagogia, oportunismo.

Dejaremos para otro día -me parece que vamos a tener que resignarnos a cuatro años más de lo mismo- los comentarios que merece un gobierno como el actual que crea un Ministerio de la Vivienda cuando... la vivienda es una competencia exclusiva de las Comunidades Autónomas -el Estado central no tiene competencias ni sobre vivienda ni sobre urbanismo-. O que propone, en la muy demagógica Ley 8/2007, de Suelo, que las Administraciones deberán procurar, en sus competencias sobre ordenación territorial y urbanística, lograr la igualdad de trato entre hombres y mujeres.

Apañados vamos, gane quien gane.

Los 5 mejores discos británicos

2008-03-05T12:49:00.002+01:00

Complemento la lista anterior. Esta vez, le toca a la música “british”. Muy a pesar de que la cuna del rock`n’roll fueran los USA, los años 60 entregaron el cetro a las Islas y, desde entonces, nunca lo han perdido. Entre montañas de discos entre los que elegir, yo me quedo con los cinco siguientes.

1. Belle and Sebastian. “If you’re feeling sinister”.
El disco rojo de los escoceses, por poco el mejor de entre todos los que han sacado. Para mí, podría haber otros más en esta lista -de hecho, todos serían de B&S-, pero sólo elijo uno. Tantas canciones imprescindibles en 10 cortes es imposible de conseguir. Circula una grabación de este LP, a la venta sólo en i.tunes en su momento, de un concierto que dieron en el Barbican londinense, dentro de una serie dedicada a discos míticos de los mejores grupos.

2. Stone Roses. “The Stone Roses”.
En la banda sonora mis años de juventud sonarían repetidamente “I am the resurrection”, “Made of stone”... En los mejores años del sonido Manchester, la mejor banda de la ciudad. También los más macarras y, en la mejor tradición, autodestructivos. Llenar de pintura la sede de su discográfica fue todo un puntazo, pero, seguramente, nos privó de más joyas.

3. The Smiths. “The queen is dead”.
En prácticamente todas las clasificaciones que hizo la prensa británica de los mejores discos del siglo XX estaba el punto álgido de los Morrisey’s boys. Ninguno de los que siguieron pudieron escapar a su influencia. No, no estuve en el concierto de Callao. Pero no hizo falta.

4. Oasis. “What’s the story? Morning glory”
Las broncas de los Gallagher dieron a luz este magnífico disco, brillante punto final del pop brítánico al siglo XX. Himnos como “Wonderwall” hicieron universalmente famosos a otros ilustres mancunianos. La erección matutina que da título al disco duró aún un poco más. Y, mientras duró, fue fantástica.

5. Franz Ferdinand. “You could have it so much better with...”La segunda banda escocesa. Tan bueno el segundo como el primero. Pero tiene más mérito, después del magnífico debut, continuar con una colección tan formidable de canciones. A pesar de Artic Monkeys, Athlete, Kaiser Chiefs o Maximo Park, en lo más alto de la música británica actual.

Mis cinco discos nacionales

2008-02-20T10:34:00.004+01:00

Hacer listas siempre es complicado, pero no me resisto. Dependen, obviamente, tanto de los gustos de quien la elabora como del momento del día en que la piensa, la época del año, o la última canción que le ha venido a la memoria. Es decir, dentro de seis meses, podría ser otra distinta. Pero, hoy, hace unos días, mientras corría, he pensado en esta. Estos son mis 5 LP`s (¿se siguen llamando LP's? ¿ahora son CD´s? ¿álbumes?) de la música pop española.

1. Family. “Un soplo en el corazón”. ¿Algún grupo español ha influido más en los que vinieron detrás? Un disco repleto de canciones que, por sí solas, mantendrían en pie un disco mediocre. Más vale así: uno sólo, pero inmejorable. Family, volved.

2. Los Planetas. “Una semana en el motor de un autobús”. El disco de la X negra sobre fondo amarillo, por elegir uno de la evolución de los granadinos. Es éste porque, en él, se aprecia tanto a los primeros Planetas, como se muestra el camino por el que evolucionarían después. Y aunque juré que nunca más me arrastro hasta el servicio, que me pongan otra.

3. Los Flechazos. “En el club”. Contiene una de las que son sin duda mejores canciones de la historia de la música en España, “La chica de Mel”. Acompañada de numerosas otras descargas de la energía juvenil de Alex y Elena. En su día me compré el vinilo, aunque ya no tenía tocadiscos. Imposible conseguir el cd en que lo reeditaron.

4. Los Negativos. “Piknik Caleidoscópico”. Psicodelia pop a finales de los 80 desde Barcelona (había otros Negativos en Madrid). Letras oscuras y referencias literarias, una portada a imagen y semejanza del rubber soul, y una de las voces más hechizantes que he escuchado. Su segundo Lp, “18º sábado amarillo”, un poco más irregular, estuvo a la altura, pero no se reeditó en cd (el primero sí).

5. La Costa Brava. “Velocidad de crucero”.Sin duda, la elección más arriesgada, teniendo en cuenta que sólo tiene algunos meses. Pero es que me ha deslumbrado desde la primera vez que lo he escuchado. Sin duda, el mejor disco del siglo en España. Y, cada vez que lo termino, me parece que mi favorita es una canción diferente a la vez anterior. Casi todas son perfectas.

Pachelbel's Cannon

2008-02-15T12:40:00.004+01:00

Hago mi primera prueba de cargar un video, a ver si funciona. Es un monólogo buenísimo sobre lo que se parecen los acordes de todas las canciones.´

Si funciona, y los veis bien, trataré de ir mejorando, y añadiendo alguno por semana.

Media maratón de Santa Pola

2008-02-08T10:11:00.000+01:00

Como había prometido, con mucho retraso, cuelgo algunas fotos de la media de Santa Pola, del pasado día 21 de enero. La carrera, como siempre, estuvo muy bien. Hizo sol y buen tiempo, casi 6.000 corredores y un montón de animación.

El día antes estuve comiendo con parte del grupo de los novatos del foro, cenando el sábados por la noche en una pizzería en Santa Pola. Entre ellos, con Merak y Syl, que fueron mis compañeros en el maratón de NY. Ahí estamos los tres en la foto, el que ocupa como ellos dos juntos soy yo. Pero, realmente, es el jersey, que me hace gordo.

La carrera fue bastante bien, sobre todo porque fue la primera media maratón que corrió mi amigo David. Acabamos en 1:53:18, pero la verdad es que acabamos muy enteros. El primer parcial de 5 km fue a 31:23, que en los primeros kms no se podía casi correr, en el km 2, al volver a pasar por meta, estuvimos casi un minuto parados. A partir de ahí, todos clavados: 26:41, 26:20 y 26:27, sin aflojar a partir del 15. Y el último km lo hicimos a 4:35, ojito con eso.

Vamos, que si nos ponen liebre, hacemos 1:45. Ya llegará eso en la de Elche. Arriba está el testimonio gráfico del momento, gentileza de Mayka.

También es de reseñar que en el km 13 adelantamos a un cadáver viviente, que se había ido en bici a correr la media (seguro que pasando por la cuesta del Gran Alacant y sin desayunar), que no podía ni hablar. Menos mal que, gracias a nuestras propias asistencias en carrera, le dimos un sobre con productos energéticos (recien recogidos de la puerta de Camelot de paso a la salida) y, gracias a ellos, pudo acabar con dignidad la prueba. Aunque, obviamente, ya no nos dio alcance.

Como comenté anteriormente, ya he empezado a preparar MAPOMA. Esta vez, a diferencia de la primera Maratón que preparé, he cogido un plan que incluye gimnasio, cosa que en el primero no hice. Básicamente, para hacer ejercicios de piernas.

Fui el martes el primer día y hoy, viernes, todavía me duelen las piernas. También puede ser porque, al día siguiente, hice las primeras series, cinco de 1.000 metros. Me salieron bien, de 4:55 la primera a 4:35 la última. Aunque se hace duro. Hoy vuelvo a ir al gimnasio, ya veremos cómo estoy mañana, que tengo que hacer 95 minutos en progresivo.

Seguiremos informando.

Nada nuevo bajo el sol

2008-01-30T17:16:00.000+01:00

Pues, vuelvo a escribir para decir, básicamente, que no tengo tiempo de añadir nada más. A ver si tengo tranquilidad un par de días y puedo incluir varias cosas que tengo pendientes: la media de Santa Pola, unos listados de mis discos imprescindibles, un video cojonudo de promoción del maratón de Londres que he visto esta mañana.

De momento, sólo meto un par de fotos de la media de Aspe, que fue hace seis semanas, pero que ahora subo. Gracias a Abel por ir a la meta expresamente a hacerme las fotos. Como podeis ver, el tiempo no fue nada del otro mundo. El recorrido era durillo, muy virado. Y tampoco estoy yo para mucho más (mejor dicho, para mucho menos).

Por cierto, el lunes empiezo a preparar MAPOMA. Por si a alguien le interesa, a ver si puedo ir contando lo que voy a ir haciendo cada semana, aunque sólo sea por curiosidad.

Cuándo eres corredor

2008-01-10T10:20:00.001+01:00

Extraigo de un post del foro de carreraspopulares.com, que a su vez lo extrajo de otro blog, que a su vez lo extrajo de otro foro... una lista para que identifiques cuándo eres un corredor (una pregunta que todo principiante en esto se ha repetido muchas veces, yo mismo contínuamente). Advertencia: sólo tiene gracia para el que está familiarizado con ésto.

Sabes que ya eres corredor cuando:
Tratas de convencer a todo el mundo que corra 5 km, "porque eso no es nada."
Te sabes las distancias a todas partes con una precisión de 0.1 kms.
Te parece que la diferencia entre 5 mi/hr y 6 mi/hr es inmensa.
La enfermera se asusta porque tus pulsaciones están en cuarenta.
No corres para adelgazar, sino que adelgazas para correr.
Te levantas más temprano los fines de semana que los día de trabajo.
Sales escondido a correr porque te da pena decirle a la familia que vas por tu segunda carrera del día.
En un día "suave" corres 10 kms.
En el lavadero hay un sitio especial para la ropa de correr.
Cuando viajas, los zapatos los cargas en el equipaje de mano.
Eres el único al que no le importa que el ascensor no funcione.
Ya nadie pelea contigo porque sales a correr un 25 de diciembre.
Corres 14 kms, te bañas, te vistes y te desayunas y cuando el resto de la gente se despierta te pregunta: "Qué pasa? hoy no corres?"
Ves maratones por televisión.
Cuando los geles y los energy-bars te empiezan a saber bien.
Te molesta la gente que le llama a cualquier carrera "maratón."
Cuando la familia ya no te reclama que corres mucho o estás muy flaco.
Viajas mas de 100 kilómetros para una carrera de 10km.
Te fijas en los zapatos que usan otros.
Sabes que Runner´s World siempre publica lo mismo y de todas maneras estas suscrito y la lees todos los meses.
Sabes más de tendinitis que un médico.
Te puedes tomar 4 litros de agua seguidos.
Cuando la vaselina, la depilación y la dieta son solo para el deporte.
Cuando ves pasar a alguien corriendo y sabes decir a que velocidad va por km.
Sabes distinguir a un corredor de elite por su postura, braceo, etc. mientras lo ves correr. Cuando un Domingo cualquiera estas sentado en la terraza de un bar con la familia y miras con ojos de envidia a los corredores que pasan por el paseo marítimo.
Cuando sales una noche con los colegas y pides agua sin gas por tener competición al día siguiente.
Por decir que la cerveza engorda.
Por pelearte con tu hija para usar la epylady.
Cuando vas de vacaciones a un a una ciudad lo primero que miras es el Calendario de Carreras en esas fechas.
Tus regalos de navidad o cumpleaños incluyen zapas o mallas o polar.
Tienes un blog para escribir estupideces como estas.
Ya has dejado de preguntarte si lo eres.

Carreras navideñas varias

2007-12-31T10:23:00.000+01:00

Saludos para despedir el año. He corrido estos días, por primera vez, dos carreras navideñas. Siempre he estado fuera, desde que empe´ce a correr, en estos días, así que nunca lo había hecho. Y ya me apetecía. Hasta ahora sólo había corrido varias medias y un maratón, así que la competición en distancias inferiores eran desconocidas para mí. He probado este fin de semana los 5.000 y los 10.000 metros. Una el sábado, y otra el domingo.

La primera fue la I Carrera de Navidad Barrio de Carrús, gran iniciativa que espero que se perpetúe. Aunque, si es posible, que le den un poquito más de publicidad. Yo me enteré de casualidad, y éramos más o menos 200 corredores. Seguro que, con más información, habría participado más gente. Aunque la superficie oficial era de 5.300 metros, mi GPS me marcó 5.170. Quedé muy contento con el tiempo: 23:56, más menos los que esperaba.

Ahí os dejo unas cuantas fotos. En una, con media plantilla del glorioso Prefabricados Jubalcoy que llegó a quedar décimo en la 5ª división local de la liga de fútbol sala local: Kiko, David, Kike y yo mismo. Otra, durante la carrera, David y yo en pleno esfuerzo. Y en otra, con mis pequeños, a los que enseño ya a estirar.

La segunda fue la San Silvestre Crevillentina,

espectacular carrera, con 2000 participantes, esta vez de diez kilómetros, en los que invertí 52:29 minutos de mi vida. Recorrido duro, con desniveles fuertes y muchos giros, pero realmente animadísimo de gente, música, aplausos... Realmente muy recomendable. Ahí también tengo un par de fotos, con mi amigo Juan Espinosa de Crevillente, y su amigo Jose, y otra con el incombustible Kike, con el que coincido en carreras y en tiempos.

Bueno, pues ya está bien por este año. Feliz año nuevo a todos, que el próximio año os traiga todo lo que os atrevais a pedirle.

Maratón de Nueva York 2007

2007-12-17T12:36:00.000+01:00

Después de correr en Nueva York mi primer maratón escribí una crónica, más breve, y ahora aprecio que demasiado apresurada. La publiqué en un par de foros y en dos blogs prestados. Ahora, aprovechando que me ha llegado el CD con las fotos de la carrera, y que ya tengo blog propio, vuelvo a contar, en una versión mucho más extendida, lo que significó para mí aquel día.

El día de mi maratón de Nueva York empieza a las 5 y media, cuando quedo con dos compañeros en la estación de metro 57st-7th Av y cogemos la línea Broadway Local hasta Whitehall St-South Ferry. Desde el Midtown, muy cerca de Central Park, hasta el Downtown, la última estación de Manhattan, en el sur de la isla. Recorremos Manhattan a lo largo, hasta llegar al Ferry que nos acercará hasta Staten Island, el quinto barrio, desde donde sale la carrera.

Dudamos cuando bajamos a la estación acerca del sentido de la línea, pero nos cruzamos con otros dos corredores –uno de ellos español- y los cinco nos miramos ante de subir al vagón, confirmándonos tácitamente que es la buena. Durante el trayecto irán subiendo sucesivamente numerosos corredores que, con semblante serio –los comentarios son pocas, las expresiones son adustas-, compartirán con nosotros el viaje por las tripas de Nueva York.

Llegamos al ferry de Staten Island pasadas las 6 de la mañana, y nos sentamos la amplia sala de espera de la estación del transbordador a esperar el siguiente barco, que, según las pantallas luminosas, saldrá a las 6 y media. Subimos finalmente al ferry -es gratuito- y nos sentamos cerca de las ventanas para poder ver la Estatua de la Libertad y Ellis Island cuando pasemos frente a ellas. El trayecto de media hora se hace corto, y enseguida estamos en Staten Island. La cola para coger el autobús que nos llevará a la zona de salida es larga, pero también la fila de autobuses preparados para recogernos lo es, y montamos enseguida. Son aproximadamente las 7 de la mañana y ya luce el sol. El cielo es tan azul que hace daño y parece que el día, como se había pronosticado, va a ser magnífico. Callejeamos por zonas residenciales, de casitas unifamiliares con porche y césped -todas sin vallar-, en las que todavía quedan los restos de la reciente noche de Halloween: muchas calabazas, brujas, calaveras y esqueletos colgados de las ventanas y los árboles de los jardines y en las escaleras de entrada a las casas...

Son aproximadamente las 7 y veinte cuanto llegamos a la zona de Fort Wardworth, donde estamos convocados todos los participantes. Se recomendaba estar tres horas antes de la salida –estimada a las 10 y diez de la mañana-, pero, realmente, salvo que los accesos estuvieran cerrados posteriormente, es una antelación excesiva, y la espera se hace larga. Especialmente si vas a estar solo, como lo iba a estar yo. Esa una zona inmensa, en la que no sólo estamos ubicados los 38.000 corredores que se estima que vamos a tomar la salida, sino también un inmenso montajeen el que colaboran miles -sin duda, eran más de un millar- de voluntarios. A la entrada, en la que en teoría se controlaba lo que se introducía al recinto –aunque sólo podías entrar con la bolsa de plástico transparente que te facilita la organización, en la práctica la vigilancia era muy superficial-, se divide a los participantes en tres grupos, según el color del dorsal: verde, naranja o azul.

Cada color de dorsal tiene asignada la salida por un lugar: azul y naranja por la parte superior del puente de Verrazano-Narrows, verde por el nivel inferior. Y también la estancia previa a la salida es independiente. En ella –hablo de la parte destinada a la zona verde, exclusivamente- se encontraba todo lo siguiente: un escenario grande con una extensión de, aproximadamente, un campo de fútbol enfrente, en el que tocaban diferentes grupos; cuatro puestos de café –del americano, largo, en vaso de papel, y aguado-; dos puestos de bagels –especie de donuts de pan, empalagosos e insípidos-; dos puestos en los que repartían gatorade y agua; al menos un centenar de letrinas móviles; 20 camiones de UPS, en los que dejabas tus pertenencias antes de la salida y las llevaban a la meta; un puesto de la Cruz Roja; una carpa con vaselina para el cuerpo. Realmente, todo lo que pudieras necesitar antes de la carrera –todo era gratis-, y aún más.

Hacia las 9 y cuarto, después de haber deambulado por esta zona una hora y media, y haber usado y abusado de todas y cada una de las cosas que estaban a nuestra disposición, me voy a mi puesto de salida. Realmente, a mi “corral” de salida. Estamos ordenados en función del número de dorsal que tengas, que a su vez está establecido por tiempos: antes de la carrera has de introducir tu estimación de finalización y te sitúan con los de tu tiempo, en esos “corrals”. Mi dorsal era el 17191. Mi “corral” incluía a los dorsales desde el 17.000 al 18.999. Nos precedían los del 15.000 al 16.999, y así hacia delante hasta los primeros. Y, del mismo modo, hacia atrás. Es decir, mi ubicación era intermedia. Había un encargado de cada “corral”, que daría después la salida.

De este modo, después del cañonazo de salida, primero salen los que se estiman más rápidos y, a partir de ahí, progresivamente, en grupos de 2000 corredores –realmente, un tercio de los 2000, ya que hay otro “corral” igual para cada color de dorsal-, van tomando la salida cada minuto. Muy bien organizado y, sobre todo, muy respetado por todos los corredores. Realmente, sería muy sencillo salir de un punto distinto del asignado, ya que, cuando te colocas en tu sitio, sueles llevar el dorsal tapado por la ropa de abrigo que tengas encima. Y, cuando te la quitas, ya estás pegado a los demás corredores y es difícil ver los dorsales.

Justo después de oír que se daba la salida, se pone en ebullición el grupo. Nos desprendemos de la ropa que llevamos encima de más, y la lanzamos a los lados. De allí la recogerían después para repartirla a asociaciones de beneficencia. Aproximadamente, 38.000 pantalones y otras tantas sudaderas, se forman verdaderas montañas en los laterales. Yo dejé allí una vieja sudadera gris y unos pantalones negros de chándal que había adquirido –los más baratos que pude encontrar- para dejar allí. Supongo que alguien se abrigará ahora con ellos en alguna calle de Nueva York.

Oímos el cañonazo de la salida a las 10 y 10 y, a partir de ahí, intuimos la salida progresiva. Pero esta salida se retrasa más de lo previsto debido a las obras en el nivel inferior del puente de Verrazano, que es por donde nosotros iremos. Los dorsales azules y naranja salen por encima del puente, uno por cada sentido de circulación, y los verdes por debajo. Con la mala suerte de que el nivel inferior está en obras y, en vez de salir a todo lo ancho del puente, se sale por las acercas laterales de un sentido de circulación, con lo que la salida es mucho más lenta que para el resto de dorsales. Cuando paso por el arco de salida marca 23 minutosde carrera, cuando la previsión según la organización es que los de mi dorsal pasaran a los 9 minutos de la salida. El arco de llegada marcará, cuando yo llegue, 23 minutos más de los que realmente he hecho. En ese momento, ya estoy seguro de que no tendré la foto con el reloj de la llegada por debajo de las cuatro horas.
Eso supone que los dorsales verdes saldrán más espaciados que los azules o naranja, puesto que mientras ellos sí salen por grupos cada minuto, la menor anchura de nuestro primeros metros impide que se salga al mismo ritmo. En el momento en que yo salgo prácticamente han salido yo, por encima de mí, casi todos los demás corredores. Al ir por debajo ya sé también que no tendré ninguna foto corriendo por encima del puente, que realmente resulta más lucida, y mucho más bonita. Hubiera preferido un dorsal color azul o naranja, sinceramente.

Cuando cruzo debajo del arco ya ha salido más de la mitad de la carrera, pero todavía queda mucha gente por salir. El caso es que, tanto tiempo enjaulado, salgo con muchas ganas. Y me voy a marcar el ritmo que, de antemano, quería, de 5:30 el kilómetro. No puede comprobarlo inmediatamente porque el GPS del Forerunner me pierde la señal por debajo del puente, y de los primeros 3 kilómetros se comió casi 700 metros (al final de la carrera fue recuperando la diferencia y me clavó la distancia). Pero el crono funciona y, como sé que 5:40 el kilómetro son 9:09 la milla, voy tranquilo sabiendo que un paso por debajo de 9 minutos la milla –1.609 metros- es el equivalente al paso de 5:40 el kilómetro. Por lo que me serviría ese ritmo de paso, para haber podido mantenerlo, para bajar de 4 horas, que yo pensaba que era mi principal objetivo, pero que, realmente, me doy cuenta ahora de que era el tercero. El primero era acabar la carrera, y el segundo acabarla sin lesionarme, lo que me hubiera impedido seguir corriendo. Y, si podía lograr esos dos objetivos, el siguiente sería bajar de cuatro horas.

Los primeros 5 kilómetros los paso en 00:27:41, a un ritmo 5:32 el kilómetro. Los segundos 5 kilómetros ya empiezo a perder un poco el ritmo. Lo paso a 00:55:47, 5:38 en ese parcial y, acumulado, una media de 5:35. Suficiente para lo que pretendo, aunque en ligera regresión.

A la derecha está el paso por el kilómetro 10 –es el cartel amarillo, en el que a malas penas se ve lo que es un 10 K-. Cada cierta distancia se ubican alfombrillas en las que el chip que llevamos en la zapatilla –facilitado por la organización con el dorsal- marca nuestro paso por el punto de control, acreditando tanto que hemos pasado como indicando el tiempo que hemos hecho. Las millas se indican todas, pero los kilómetros sólo cada 5, y los puntos de control coinciden con los kilómetros. Los primeros tres kilómetros fueron sin público. Entre la subida al puente y la bajada se fue el principio, y hasta el cuarto kilómetro, aproximadamente, no hay público. En ese momento abandonamos la autopista para entrar a callejear en Brooklyn. Es también zona de casas unifamiliares, las típicas casas americanas de las afueras. Ya hay gente en las calle que nos animan, niños que nos chocan la mano. Sobre todo, mucha animación a los mexicanos que, en mi apreciación personal, eran, junto a los italianos, el país más representado tras, obviamente, los Estados Unidos. Pero ya se comprueba lo que nos habían anunciado: la gente sale de las casas a las calles a ver pasar la carrera, y no lo hacen pasivamente, sino que salen a animarnos de verdad. Si llevas en nombre escrito en la camiseta te animan por tu nombre, si adivinan tu nacionalidad también lo hacen.

En este momento, la gente todavía no es muy abundante, pero cuando cogemos la Cuarta Avenida de Brooklyn, hacia el kilómetro 8, ya abarrota los dos lados de la Avenida. El recorrido por el que voy es propio para el dorsal verde, diferente en trazada al de los dorsales azules y naranjas, hasta que se hace común, en ese kilómetro 8. En ese momento, puesto que había quedado con mi mujer y el grupo de españolas con las que quedó para ver la carrera, me voy a la izquierda de la avenida, que es, realmente, el trazado del dorsal naranja. No parece haber mucha diferencia, los carriles van en paralelo. Pero al final de la Avenida compruebo que el trazado del dorsal naranja no es exactamente igual al verde, y me toca rodear un parque por un lugar diferente al otro sentido de la circulación, haciendo más o menos 200 metros más. Es el kilómetro 13, aproximadamente. En cualquier caso, ahí estaba el grupo, pintadas como hooligans y animando el paso de cualquier corredor español.

Cuando se deja la Cuarta Avenida de Brooklyn se entra en varias calles, tras Prospect Heights, realmente estrechas para el número de corredores. Eso, unido a que esa zona pica un poco hacia arriba, hace un poco más lenta la carrera. En kilómetro 15 lo paso en 1.24:32, he corrido estos 5 kilómetros a 5:45, ya por encima de lo que quería en principio, pero mi media, por los kilómetros anteriores, es de 5:38 el kilómetro, aún suficiente para bajar de cuatro horas. Es la zona de Clinton Hills, y hemos ido pasando, inicialmente, por una zona en la que la mayoría era de origen hispano. Después, tras dejar la cuarta avenida, hemos cruzado zonas de afroamericanos. Ahora se ven pizzerías y tabernas irlandesas. Más delante, cuando lleguemos a Williamsburgh, veremos numerosas familias yidish, judíos ortodoxos, vestidos como sólo lo vemos en la películas: los hombres, con trajes negros con chaleco, camisa blanca sin corbata, trenzas; las mujeres con vestidos negros, cofias, y una especie de delantal blanco; los niños, como sus mayores. Pero, como todos los demás, buscan chocarte la mano cuando pasas delante.

Esto es ya el periodo entre el kilómetro 15 y el 20, donde paso en 1:53:43. Sigo perdiendo tiempo, esta vez han sido 5 kilómetros a 5:51, que deja mi media, hasta el momento, en 5:41, el tiempo límite a marcar por kilómetro para poder bajar de cuatro horas. Aquí había recuperado un poco el ritmo, pues las calles vuelven a ser más anchas y corro un más desahogado. Pero he bebido tanto antes de salir que tengo que salir a orinar, en lo que pierdo casi un minuto. Sin eso, el parcial habría sido similar, en ese momento la verdad es que me sentía muy bien. Tanto que, cuando paso el medio maratón, lo hago en dos horas justas, a una media de 5:41, que estimo que es ritmo que he llevado desde el kilómetro 15. La media maratón está en el puente por el que se cruza de Brooklyn a Queens, una pronunciada subida que nos cambia de barrio. Ya hemos cruzado tres barrios diferentes de Nueva York.

La animación en la calle no disminuye al cambiar de barrio. Sigue habiendo mucha gente que te ofrece comida –plátanos, trozos de fruta pelada, donuts-, bebida, servilletas de papel para secarte el sudor. No tomo nada más que papel en un par de pasos. Realmente, los avituallamientos son muy frecuentes. Tal vez demasiado. Casi uno cada milla, lo que provoca muchas veces atascos de circulación, ya que mucha gente para a beber en los vasos de papel que te ofrecen. Son dos barras largas, con 50 personas a cada lado, que daban agua y gatorade. Yo no paro en ellosy, aunque me parecen demasiados puntos de avituallamiento, al final lo voy a agradecer, ya que, en los últimos diez kilómetros, bebería vasos de agua –no bebí gatorade- a pares en cada puesto. Aunque sin parar, y que, si lo hacía, temía no poder volver a arrancar.

En ese punto, al pasar la media maratón, pensaba en mantener ese ritmo de 5:40 que llevaba los últimos 6 kilómetros, me encontraba realmente bien, no estaba muy cansado y me veía más tranquilo después de haber orinado. Todavía pensaba que podría mantener el tipo hasta el final.

El paso por Queens fue breve, apenas 5 kilómetros, que acaban con el famoso y temido puente de Queensboro, arco de entrada a Manhattan. Son casi dos kilómetros de pendiente muy pronunciada, que empieza a cobrarse los primeros cadáveres. Yo todavía me siento fuerte, y aprieto en la subida, adelantando corredores. Es el kilómetros 26 de carrera, y entramos en Manhattan, donde correremos por la Primera Avenida. Tal y como había oído, es realmente espectacular. Ves, hasta donde se te pierde la vista, las dos aceras abarrotadas de gente, y la avenida llena de corredores hasta el final. De hecho, se calcula que, de los dos millones de personas que ven la carrera en directo, la mitad lo hacen dentro de Manhattan.

Nada más entrar veo por segunda y última vez a mi mujer –posteriormente ella me vio en el kilómetro 38, pero yo ya no veía a nadie a esas alturas-. Aunque, sería más exacto decir que, al igual que la primera vez, yo la veo a ella. Ya que soy yo quien la avisa que llego. La verdad es que, mi indumentaria no era muy llamativa y debía de ser realmente difícil distinguirme entre tantos corredores.

Pero, sí, ahí estoy, de espaldas entre la multitud que se va acercando al famoso muro, peleando todos todavía por bajar de la marca de las cuatro horas. Tal como se ve en la siguiente imagen, todo lo largo de la Primera Avenida, hasta donde se pierde la vista, estaba ocupado de corredores tal y como se aprecia. Realmente impresionante, especialmente después de haber corrido varios kilómetros en soledad por el puente de Queensboro, en el que no hay público.

Ahí la carrera se despeja. Así que, con vía libre, pienso que podré recuperar el tiempo en que me había desviado de mis previsiones. Pero ahí ya empecé a notar flaquearme las fuerzas. La Primera Avenida es una zona de constantes toboganes, y ya empiezo a no notar las bajadas y a clavarme en las subidas. En el kilómetro 28 noto rampas en el cuadriceps derecho y ya no puedo forzar más. El kilómetro 30 lo paso 2:53:40. Estos diez kilómetros, puente de Queensboro incluido, los he hecho ya a 6 minutos el kilómetro, lo que me deja la media ya en 5:47. A partir de ahí, aunque mi única intención era aguantar, todo sería peor.

Hice un último intento de engancharme a un mejor en el puente, tras acabar la Primera avenida, cruza de Manhattan al Bronx, cuando vi que pasaba un grupo siguiendo a lo que llaman un “pace leader”, que también iba, como aquí, con globos que marcaban un tiempo de 4 horas, pero no pude seguir el ritmo más de 200 metros, me volvían las rampas y no me quedaban fuerzas. Fue algo parecido a cuando un ciclista que va escapado ve que lo cogen por detrás e intenta engancharse al ritmo de los que lo han alcanzado para llegar con ellos a meta, pero sólo consigue aguantar unas pocas pedaladas antes de quedarse atrás. Algo muy parecido.

Se pasa brevemente por el Bronx, incluyendo cruzar frente a una pantalla gigante que muestra las imágenes que se emiten en ese momento de la carrera, y tiene un breve momento de gloria cuando te ves en la pantalla. Realmente, no soy capaz de disfrutarlo. Ahí, más o menos, es cuando empiezo a pasarlo realmente mal. Es el kilómetro 33 de carrera y este último tramo voy a sufrir mucho, tanto que juro no volver a correr un maratón nunca más. Sólo me pasa un pensamiento por la cabeza: esto, antes o después, se acabará. Pasará un rato y llegaré, me ducharé, y podré descansar.

Es la zona de Harlem, al norte de Manhattan, pero, realmente, ya no aprecio nada. El kilómetro 35 lo paso en 3:25:18, haciendo el parcial de 5 kilómetros a casi 6 minutos y medio. Llevo una media todavía inferior a los 6 minutos el kilómetro –5:52-, pero, realmente, no sé cuándo voy a conseguir acabar, ni en qué condiciones. De ahí al final, todo va empeorando progresivamente. Cuando dejamos Harlem y enfilamos la Quinta Avenida, por Central Park East, que es la Quinta Avenida cuando bordea el parque, llevamos poco más de 36 kilómetros, pero, a partir de ahí, recorremos más o menos dos kilómetros que no dejan de picar para arriba. Ahí voy ya derrengado, noto la subida como si fuera desmesurada, cuando, realmente, no es tan pronunciada. Pero es que ya no sé realmente por dónde voy. Sólo pensaba una cosa: esto, antes o después, se va a acabar. Ahí me podéis ver. Formalmente, se podría considerar que sigo corriendo. Intento tener los dos pies en el aire de vez en cuando, aunque no siempre lo consigo. Ya veis el panorama a esas alturas –kilómetro 38-: de cinco corredores que se ven en la imagen, dos van andando y, al menos yo, me arrastro penosamente.

Esa foto me la toma Isa, la tercera vez que me ve pasar. Pero yo ya no la veo a ella. No veo mucho más que el asfalto de delante. Hemos entrado en Central Park, antes de pasar por el Metropolitan, y se hacen casi 4 kilómetros por dentro del parque. Con continuos toboganes. Ahí ya iba echando el bofe, mi única obsesión era no pararme, no dejar de mover las piernas. Como he dicho antes, sólo me animaba un pensamiento: antes o después, esto acabará. Sólo tengo que aguantar un rato más y esto terminará, y podré irme al hotel, y ducharme, y descansar. Esto acabará en algún momento.

Esta zona es la más animada de público, incluso me resultó excesivamente ruidosa. Todo eran gritos estridentes, mucha gente gritando. Se supone que te anima, que, cuando no puedes más, ver la animación y oír a la gente te lleva en volandas hasta el final. No a mí. Hubiera preferido correr sólo, sin nadie viéndome, pudiéndome concentrar sólo en lo que hacía. Realmente, iba tan cansado que me molestaba el ruido.

Se sale del parque en la calle 59, por Central Park West, desde la Quinta Avenida hacia la Octava, donde se vuelve a entrar al parque por Columbus Circle. Si dentro del parque los senderos son toboganes, este recorrido a lo largo del extremo inferior de Central Park es en continua subida. Es, aproximadamente, un kilómetro –tal vez algo menos- que haces subiendo y que te remata. Cuando vuelves a entrar ya sigues subiendo y bajando, pero con una tendencia ligeramente descendente.

Los últimos 12 kilómetros los hice en una hora y 26 minutos, a casi 6:30 el kilómetro, y los dos últimos a 7:00. Afortunadamente, no terminé de abrirme de piernas del todo, más o menos mantuve el tipo. Acabé en 4:15:16, marca por encima de mis previsiones iniciales –seguramente, demasiado optimistas-. En su momento me dio mucha rabia no haber bajado de cuatro horas. Pero creo que la cercanía al esfuerzo me distorsionaba un poco la percepción. Con el tiempo voy apreciando más lo que he hecho, y me siento más orgulloso de haber conseguido acabar
razonablemente entero. El tiempo final me va pareciendo más relativo, y valor más el haber sido capaz de entrenarla y acabarla. Cuando lo hice, sin ningunas ganas de repetir. Pero, pasados unos cuantos días, con enormes ganas de volver a correr un maratón. Supongo que esa será la grandeza de la carrera. Te pone al límite de tus fuerzas, te obliga a sacrificarte, a pelear, a mantener la cabeza fría, a realizar esfuerzos que nunca habrías pensador ser capaz de hacer.

Podéis ver que llegué al límite de mis esfuerzos. Lloraba en una mezcla de cansancio, de impotencia, de sensación de desamparo –me sentía muy sólo cuando acabé, no sé por qué-. Ahora pienso que también de orgullo, aunque, realmente, cuando acabé no estaba nada orgulloso de lo que había hecho. Conforme pasa el tiempo lo estoy más, y supongo que el sabor agridulce con el que acabé será sólo dulce según vaya pasando el tiempo, y pueda poner en relación esa carrera con otras que espero hacer después. También es cierto que era mi primer maratón, y no sabía lo que era una carrera así. No podía comprar, y comprobar la grandeza de una carrera como ésta.

Cuando llegas, te cuelgan una medalla al cuello, te dan una botella de agua y te cubren con un plástico térmico. Sigues andando otros 500 metros más, entre todos los que han ido terminando, recoges las cosas que dejaste en un camión de UPS en la salida buscas el punto asignado a tu apellido para ir saliendo paulatinamente.

Dejé Central Park tras cuatro horas y cuarto de carrera, en los que recorrió los 42.195 metros de Nueva York, cruzando sus cinco barrios y con único pensamiento en la mente: ducharte y descansar. Aunque, como he dicho, entonces no tenía en la cabeza repetir, pronto me fijé un nuevo maratón: el Maratón Popular de Madrid, el próximo 27 de abril. Veremos cómo resulta la próxima vez que vuelva a probar a mí mismo en la distancia de Filípides.

V recopilación navideña de música independiente

2007-12-03T11:49:00.000+01:00

Como complemento, ahí van los comentarios de las canciones elegidas.
1.Tarik y la fábrica de colores. “A balón parado”.
Llegaste tú, tus ofensas tan públicas tú, tus disculpas tan íntimas tú.
Descubierta de la versión en directo de la página de Contepopránea de hace unos años, del polifacético artista cordobés –también es pintor-. Sencillez pop y letra de referencias futbolísticas.
2. La Casa Azul. “La revolución sexual”.
Are you ready to go?
Primer sencillo del reciente, y esperadísimo, nuevo disco de Guille Milkyway, que viene acompañado de un cuidado vídeo de referencias futuristas, en versión setentera. Muy pegadiza y de factura cada vez más elaborada, el nuevo hombre orquesta del indie pop patrio coloca su disco blanco entre los más vendidos de país.
3. Vacaciones. “Espero una respuesta”.
Día tras día esperando una respuesta estoy, y por fin hoy tú me dirás que sí.
La canción pop modelo. Apenas minuto y medio de velocidad, letras pegadizas, coros y vocalista femenina. Menos es más.
4. La Costa Brava. “Amor bajo cero”.
He quedado con La Mole para hablar de nuestros días violentos, y se había reducido el estómago y ahora es pequeño.
Superhéroe en paro que conoce chica a través del Diario de Patricia, pero sus superpoderes le juegan una mala pasada y la deja helada (literalmente). La joya de la corona del mejor disco del indie español en un montón de años, “Velocidad de crucero”.
5. Los planetas. “Reunión en la cumbre”.
Se ha reunido un grupo de empresarios y han decidido ponerte un salario para que me estés jodiendo la mayor parte del tiempo.
De “La leyenda del espacio”, el último y oscuro trabajo de los monarcas del indie español. La batería de Eric marca el ritmo a una machacona repetición de los ya habituales problemas de J con las mujeres.
6. Death cab for cutie. “Photobooth”.
´Cause everything that I said was true.
Deliciosa canción del grupo del también vocalista de The Postal Service, en un proyecto paralelo. Dulzura y relajación en uno de los grupos más destacados de la escena independiente norteamericana.
7. La Buena Vida. “Otra vez tú”.
Y es que nada me convence de tu vida monacal, y ahora, con tus muchas pruebas, sólo sé desconfiar.
Contenida en la caja con la recopilación de sus primeros singles que La Buena Vida ha sacado recientemente. Todavía no contaminada por la, a mi juicio, reiterativa y monótona melancolía de sus últimos álbumes, que llegan a aburrir. Con todo el preciosismo de sus primeros años.
8. Garret Wall. “Superhero sometimes”
It´s nothing new, I heard it all before.
Otra vez, las debilidades del superhéroe, esta vez en clave cotidiana, por este cantautor irlandés afincado en Madrid. Sí, efectivamente, me estoy volviendo un blando.
9. Pigmy. “Lantana”
Tantos regalos por abrir. Falsas promesas hechas en el mes de abril.
Si, en vez de una canción, fuera otro tipo de obra de arte, sería un colorista códice del siglo XV, pero pintado por un impresionista del siglo XIX. Una delicia en miniatura a la que acompaña tanto la voz del cantante de Carrots como las letras naif.
10. Pájaro Sunrise. “Sunday morning birds”
Sunday morning birds sing Hallelujah.
Nuevo grupo de León, con canciones en inglés, de pop preciosista y muy luminoso. Aires casi folk e intimistas en un primer disco reconocido en todo el panorama independiente.
11. La Habitación Roja. “Fotógrafo del alma”
Y mientras el mundo siga girando, yo siempre estaré ahí, dando vueltas en espiral.
Los catalanes de LHR siguen componiendo vigorosos himnos con letras y guitarras que los siguen manteniendo en lo más alto de su categoría. Sin tantos excesos y desplantes en sus conciertos, tal vez serían aún más grandes.
12. Snow Patrol. “Chasing cars”.
Those three words I said too much, they`re not enough.
Popularizada a raíz de ser la canción que suena en último capítulo de “Anatomía de Grey” -cuando Izzie pierde a Danny-, repetida en todas las cortinillas de publicidad de la serie a partir de entonces y convertida en tono para el móvil (el mío, por ejemplo), Snow Patrol son un grupo de larga trayectoria musical que encuentran, de repente, la fama, a través de la televisión. Pero eso no los hace peores. Sólo más ricos.
13. Tachenko. “El tiempo en los Urales”.
Y el viaje fue espectacular, mejor al ir que al regresar.
Del mini Lp del mismo título, funciona con la precisión de un reloj. Estribillo pegadizo, melodía muy conseguida y guitarra que marca los tiempos. Vuelve la URSS y los grandes bigotes.
14. TCR. “Exprime el verano”.
Exprime el verano, tienes que lograr que no quede en tu cabeza nada que recordar.
Las hermanas malas de Los Fresones Rebeldes. Letras poco convencionales y mucho humor con una voz femenina inconfundible. Puro indie pop acelerado.
15. James. “Sometimes”.
Sometimes, when I look deep in your eyes I swear I could see your soul.
Descarga de guitarras cameloteras. James recopila los sencillos de su sus 25 años en “Fresco como una margarita”. Y resulta una colección de canciones de una actualidad sorprendente. De los, por lo menos, diez himnos generacionales que contiene la recopilación escojo el que tal vez es el más conocido, pero no por ello menos efectivo.

Dexter

2007-11-27T13:46:00.002+01:00

Anoche emitieron el cuarto episodio de la primera temporada de Dexter. No tenía ninguna referencia de ella, y empecé a verla porque, en Nueva York, vi un cartel enorme, en Times Square, en la que se veía la imagen del protagonista, sonriente, con la cara salpicada de sangre. Y decía algo así como "La segunda temporada del asesino en serie favorito de América". La foto y la frase me intrigó muchísimo, y empecé a sospechar que me gustaría la serie.

Nunca había oído hablar de ella, y ni siquiera sabía si la emitían en España. Cuando volví empecé a buscar por internet alguna referencia. Se trataba de una serie sobre un analista de sangre, especie de forense, de la policía de Miami que era, en realidad, un asesino en serie. Pero un asesino selectivo: sólo mataba (descuartiza, realmente) a otros asesinos. Una especie de justiciero que se carga a quienes se escapan de las redes del sistema. Y, ¡oh, maravilla!, Fox empezaba a emitirla el día 5 de noviembre (yo regresé el día 6 de Nueva York). Sólo me había perdido un capítulo que, además, pude recuperar el domingo 11, cuando lo repitieron. Así que, el día 12, me sentaba a ver el segundo episodio de la temporada tras haber visto ya el piloto.

La serie, realmente, superaba las expectativas creadas de antemano. Ya los títulos de crédito te dejan clavado al asiento. Realmente, no se trata de nada especial. Se ve al protagonista (la cara no se ve hasta el final) desde que se levanta por la mañana hasta que sale de casa. Pero cada uno de los gestos: afeitarse, cortar las naranjas para el zumo, incluso atarse los cordones... desprende una sensación de desasosiego increible, tratándose sólo de esos actos cotidianos. Realmente, desde los títulos de crédito de Seven no había visto nada parecido. La serie, en su conjunto, tiene una factura técnica perfecta. Iluminación y fotografía, especialmente. Siendo Miami, tan luminoso, la serie juega con las sombras de una manera sobrecogedora. A mi me estremece.

La serie trata, exactamente, de lo que comentaba antes. La idea de partida me resulta muy atractiva, pero tiene el riesgo de quedarse sólo en una buena idea. El padre adoptivo de Dexter, policía, al apreciar los instintos de su hijo, trata de encauzarlo, y le dicta unos principios que regirán sus "actuaciones". La figura del padre resulta omnipresente, al menos hasta el cuarto capítulo . La primera temporada consta sólo de 12, lo cual creo que resulta otro acierto.

Como decía, la sucesión de ajusticiamientos podría llegar a resultar monótona. Pero ya desde el principio aparece la némesis de Dexter: un asesino en serie que asesina a prostitutas, con la peculiaridad de que las desangra. Es decir, la antítesis de Dexter (que trabaja con la sangre). Y el nuevo asesino lo busca, lo provoca, mata y descuartiza para provocarlo. El capítulo de anoche tiene un final impresionante, cuando el asesino deja a Dexter un regalo: un vigilante al que ha secuestrado y mutilado, manteniéndolo vivo, se lo regala, en el sótano de un hospital abandonado, para que lo remate. Dexter no lo hace, pero, con una polaroid, el asesino le hace una foto (foto impresionante). Que luego da a Dexter.

En fin, serie no apta para estómagos delicados, pero tampoco gore. La seguiremos con interés. No conocía una serie nueva tan estimulante desde... nunca.

Introducción (II)

2007-11-21T10:03:00.001+01:00

On a sulky afternoon spent in dispute
You’ll give yourself a headache, boy
So I take revenge in stories and dreamingo of the time we’re on stage
“Have you seen “The Loneliness of a Middle Distance Runner”?
When he stops and looks around I left the stage
“You’ve seen it now”
I walked through the station
I wish you’d follow me down

(“En una tarde malhumorada, gastada en discusiones,
te provocarás tú solo un dolor de cabeza, chico.
Así que tomo venganza con historias y sueños sobre del momento en el que estamos en escena.
¿Has visto “La soledad de un corredor de medio fondo”?
Cuando para su carrera y mira alrededor dejé el escenario.
“Lo has visto ahora”.
Caminé hacia la estación.
Espero que me hayas seguido.)

“The loneliness of a middle distance runner”. Belle & Sebastian sing Johathan David. Belle & Sebastian. Jeepster Records. UK. 2001.

PD. La traducción es mia. Si alguien la puede corregir lo agradecería enormemente. Las letras de Belle and Sebastian me parecen muy complejas, y seguro que están llenas de dobles sentidos que se me escapan.

Introducción (I)

2007-11-20T13:33:00.000+01:00

“Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero, porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí a reponerme un poco.”

El guardián entre el centeno (o el cazador oculto). J.D. Salinger. 1945.